Записки Ушедших. Анна Андреевна Никишина

Сосредоточься на Формуле-1 и своей новой команде. Надеюсь, пересечемся в паддоке.

      – Не сомневайся, я сам к тебе приду. До скорой встречи, дядюшка Кен.

      – До скорого, Штеффан. Свидимся.

      Пожимаете руки и расходитесь каждый в своих мыслях. Поднимая глаза в сторону заходящего солнца, ловишь себя на мысли: после заката всегда будет рассвет.

      Теперь ты – пилот Феррари. Теперь у тебя есть снаряд, который может принести заветное чемпионство. У тебя всё впереди.

      ***

      – Шансов выжить не было. Он прилетел прямо в отбойник и погиб мгновенно. Это травмы, несовместимые с жизнью. Судьба иногда бывает так жестока.

      – Парень был очень перспективным. Жаки места себе после его смерти не находит, ему всё кажется, что это он виноват. Хотя ясно, что Беллоф сам перемудрил: ну кто лезет на обгон в Красной воде? Гений, но какой же кретин

      – Только безумцы имеют шанс стать лучшими из лучших…

      Кен Тиррелл качает головой, молча стоя у каменного надгробия. Просто плита, просто кусок глыбы – всё, что осталось от паренька, улыбавшегося ярче огня, горящего в двигателях их болидов.

      Кен поднял глаза к небу и всего на одно мгновение – ему не могло показаться – услышал вдалеке рёв мотора, шуршание перчаток и смех. До боли знакомый смех Штеффана.

      Они ещё встретятся. Обязательно встретятся.

      Последний звук

      В какой момент всё пошло не так? Каким образом выверенная, вычерченная до мелочей, проверенная с ювелирной точностью схема смогла дать сбой? Как можно одним движением, одним мановением руки перечеркнуть надежды и стремления, лелеемые годами?

      Ты точно знал, как всё будет. Предполагал и питал иллюзии, что со следующего года начнется новая жизнь, новая страница исписанной почти наполовину книги. Уже заботливо готовил ручку для новой главы в этом длинном, опасном, но безумно увлекательном романе, предвосхищал, как польются каллиграфические строчки будущих побед, подиумов, титулов. Только немного подождать, всего несколько гонок, и у тебя будет не маленькая желторотая синица, недоумённо хлопающая глазами в небо, а гордо расправивший крылья орёл, бороздящий небесные просторы.

      Однако прямо сейчас, теряя ощущение контроля, теряя машину, теряя себя, ты понимаешь, что где-то ошибся. Что-то пошло не так, где-то просчитался умелый работник, чей наметанный глаз от груза усталости допустил досадную оплошность. Погрешность, из-за которой тебя сейчас швыряет в железные рельсы, сдавливает без возможности вдохнуть. Лишь твои глаза устремлены к небесам с одним вопросом.

      Как ты дошел до этого?

      ***

      – Ты знаешь, что потрясающе талантлив? – мягко замечает напарник, похлопывая по плечу. Не отвечаешь, необходимости в этом нет. – Но одного таланта мало. Нужен опыт, накат, нужно внутреннее чувство, понимаешь?

      – Трассы?

      – Не трассы, себя. Понимание того, что ты можешь выдать, как ты можешь поставить машину, как тебе войти в поворот. Дело не в трассе и не в болиде,