Первый снег. Анастасия Бушуева

дежды, перекликающиеся с историей прошлого. Нежность как лето, зефирное облако среди морозов. Дышим нежным вместе с автором, словно заглядывая в чужой сон через пришедшие рифмы, образы. Любовь буквами прыгает по строчкам, ныряя в поезда, восхваляя осень, оставляя после себя ряд невысказанных вопросов. Ведь осень не только лучшее время для объятий и глинтвейна, но также пора прощений с воссоединением. Вдруг вас до сих пор ждут? Стоит только прийти.

      А затем наступает зима. Изначально счастливая, волшебная. С поцелуями и конфетами под ёлкой, появляющимися сами собой. Потом – тоскливая, холодная, пропитанная горечью утрат, любовных поражений. Но автор не боится тоски. Ведь как за зимой приходит весна, так и тоска превращается в радость, стоит только подобрать слова.

      Пора весенняя у поэтессы описывается как сильная, решительная, поддерживающая, смелая, дарующая надежду на обновление.

      В каждой точке с тире для влюбленных прячется так много! К тому же любить ведь можно как людей вокруг, так и Родину свою. Автор рассказывает о Родине очень проникновенно, сливаясь с природой, дорогими местами, через образ тумана выдавая свои тревоги, но веря в лучший исход до конца.

      Сила слова она ведь не только в правде или исцелении. Она – в духовности. Слова заставляют нас помнить о быстротечности времени, уважать свои чувства, останавливаться, замечая других на бегу. И пусть смыслы у каждого свои. Но одиноким эта книга поможет залечить раны, потерявшимся – вернуться к себе, любящим – любить ещё сильнее, пылко выражая свои эмоции.

      Истории про жизнь, пронизанную теплом даже с первым снегом. Жизнь, в которой итог всему – любовь.

* * *

      Стихи я меряю шагами,

      Чтобы касаться вновь земли.

      И с неба падаю, как камень,

      То снова

      Вверх я – от земли.

      Я в вечном мысленном полёте

      Сражаюсь с огненной бедой.

      Друзей не ведать нам в работе,

      А враг –

      Всегда он за спиной.

      Я проливаю кровь на строчки –

      Так нужно,

      Чтобы не остыть.

      И букв в стихах

      Портретный прочерк.

      За группу крови на двоих.

      В них нет завета,

      Нет печали.

      Пророком тоже не слывёт.

      Однако

      Море с кораблями

      Нас всё зовёт,

      Зовёт, зовёт.

      Как древо тянется на солнце,

      Так я тянусь

      К стихам своим.

      И вновь

      В обеденном оконце

      Любовь рождает новый стих.

      На лужах блещет

      Гладь морская,

      В песочнице ракушка

      С детскою игрой.

      А я ласкаю в мыслях камень –

      Он с моря,

      Но такой родной.

      Осенний вальс

      Кино немое возле нас –

      Тсс…

      Тишина буянит снова.

      Так это листья

      Нам танцуют вальс.

      У них ведь выпускной

      После Покрова.

      Взялись гулять

      И до утра…

      Брели, взлетали

      И касались.

      Я проходила вдоль двора,

      Мы с ними даже попрощались.

      По крышам дождь их

      Провожал,

      Как сон, пришедший вдруг

      Из детства.

      Им на асфальте кто-то

      Написал

      – Люблю…

      Овалом в форме сердца.

      И я

      Люблю.

      Под звон дождя.

      Люблю.

      На волнах,

      В теплом ветре.

      Люблю.

      На стуже декабря.

      Люблю.

      Овалом,

      В форме сердца.

      Военное время

      В осеннем страже

      Мы все на блюдце.

      Каёмку выбирает

      Дождь.

      Зефирный снег,

      Портвейн из клюквы,

      Калины пареной листок.

      Нас чёрный дым

      Берёт на копоть,

      Но мы белёсей

      Седины.

      И каждый плачет

      В эту осень

      На гимнастёрку от весны.

      У улиц голос

      Пропадает.

      Собачий лай

      Срывает даль.

      Свой оберег

      Из звёзд слагает

      На