Дневник августа IV. Ярослав Двуреков

с лимоном, рафинад

      Всё там же, в вазочке, на средней полке.

      И я не изменился, и мой взгляд

      Как прежде – быстрый взгляд незлого волка.

      Я слушаю, киваю невпопад

      И думаю: «А всё же это мило —

      Твой поиск смысла жизни наугад

      И наш вечерний чай неторопливый».

      Пусть затянулся этот декаданс,

      Есть время на последнюю попытку

      И призрачный, один, неверный шанс,

      Как пуговица на истёртой нитке.

      Нет прошлого. И завтра тоже нет.

      А время и не лечит, и не судит.

      Неважно, где ты встретишь свой рассвет, —

      Есть серый волк, который тебя любит.

      Не ровен час

      На запад уходит ночь,

      С востока струится свет.

      А я где-то между, сыр от росы,

      Бос и бедно одет.

      И пусть мой неблизок путь,

      И пусть мой недолог час,

      Мне не вернуться, мне не свернуть

      И не поднять к небу глаз.

      Шёл за полётом стрелы,

      Петлял по лесам за клубком,

      Вышел в чужую с родной стороны:

      Я здесь никому не знаком.

      Я всё привык делать сам,

      Сам за ошибки плачу.

      Ни в стаде, ни в стае и ни в строю

      Я состоять не хочу.

      Пуст мной заброшенный сад,

      Колодец засыпан листвой.

      Иду, не надеясь вернуться назад

      Или услышать: «Постой!».

      Надменен, горд, одинок:

      Мне всё на свете не так.

      И я, вероятно, последний пророк

      Или последний дурак.

      А мне бы чуть-чуть поспать,

      Мне бы холод избыть,

      Где там горячего похлебать —

      И можно дальше жить.

      Мне бы достать табака,

      Справить к зиме сапоги.

      И, чтобы дорога легла мне легка,

      Выступить с правой ноги.

      Между вторником и четвергом

      … здесь иногда воскресенье,

      переодетое в среду,

      поджидает четверг…

М. Павич

      Я ответы искал среди туч,

      Я вопросы скрывал средь камней.

      Я в дорожной пыли нашёл ключ,

      Но вокруг миллионы дверей

      И за каждой теряется след

      В лабиринтах из смеха и слёз.

      Я нашёл откровенный ответ

      На не заданный мною вопрос.

      Стрелкой компаса – стрелка часов,

      И четвёртый Год Крысы на круг

      Я иду, не считая шагов,

      Днём – на север, а ночью – на юг.

      Между торжищ, больниц, штаб-квартир,

      Телебашен, что выше крестов,

      Чуть заметный проложен пунктир

      В пустоту уводящих шагов.

      Слева – церковь, а справа – трактир,

      Снизу – тьма, а поверх неё – свет.

      И любой мною созданный мир

      Распростёрт между «да» или «нет».

      Я без страха входил в лабиринт,

      Я учился быть проводником,

      Но мой мир, словно зонтик, забыт

      Между вторником и четвергом.

      В низком небе – безмолвие туч,

      На