Коротко обо всём. Сборник коротких рассказов. Валентин Валерьевич Пампура

дождём. Светофор вспыхнул красным. Она остановилась. Ночь замерла.

      – Добрый вечер – Сказал мужчина лет сорока. Он словно вырос из-под земли, и заговорил с ней.

      – Добрый. – Ответила она, вглядываясь в его лицо.

      – Гуляете?

      – Да.

      – И я представьте, дома не сидится. А вас как звать?

      – А вас?

      – Алексей.

      – Алексей, Алёша. Как моего сына.

      – У вас есть сын?

      – Да, восемь лет. Он у меня на олимпиадах всегда первый.

      – Так это же, здорово. Так как, все, таки вас зовут.

      – Тамара.

      – Тома. Какое красивое имя.

      – Женат?

      – Нет, я свободен как птица.

      – Что так? Убеждённый холостяк?

      – Нет, как то не сложилось. А вы замужем?

      – Нет, тоже не сложилось.

      – Одна с сыном, тяжело?

      – А как вы думаете? Ничего, у нас пол страны, таких как я. Не хотят мужчины ответственности.

      – Да они такие.

      – А вы?

      – Что, я?

      – Тоже боитесь ответственности?

      – Я, нет. Не боюсь.

      – А я вам нравлюсь?

      – У вас глаза красивые.

      – Только глаза?

      – Нет, щеки и губы, и все остальное. И вообще вы хорошая.

      – А замуж меня возьмёте?

      – А пойдёшь?

      – А пойду. Обними меня – Он обнял её. Светофор вспыхнул зелёным. Зелёный человечек зашагал на электронном табло. Томка стояла на перекрёстке, прижимаясь к светофору. Рядом не было ни кого.

      Алыча.

      Они сидели на берегу моря под старым алычовым деревом. Красные ягоды, падая на покрывало, томно глядели на них. Море было мягким, солнце катилось к закату. Купальщиков сменяли, целующиеся, по кустам парочки.

      Они пили вино, и закусывали спелой алычой. Он шутил, разливая вино в пластиковые стаканы. Она, как и положено смеялась, восхищаясь его искромётным юмором. И широтой его души. Он смотрел, на её загорелую кожу, на две упругие, округлости, выпирающие из-под лёгкого, летнего сарафана, и на овал бёдер, сужающийся к низу. Там где не длинные, но стройные ноги, заманчиво глядели на него, смуглыми коленями.

      – Для меня, Галина, жизнь это поэзия. Я не терплю прозы жизни. Я все предпочитаю обращать в поэзию. Вот, например, вы Галина, как… – он замялся, в эту минуту к его ногам, упала спелая ягода. – Как эта ягода алычи.

      – Я что такая же красная?

      – Нет, Галина вы такая же сочная и сладкая как она. Вы есть вкус, вы шарм этого лета.

      – Рома, вы поэт.

      – Да, но, увы, не все это понимают. – Он съел ягоду и сплюнул косточку в траву. – А знаете, что Галина… Я сейчас чувствую такую силу в себе, что готов написать поэму. А, что? Давайте напишем её вместе. И назовём её Алыча.

      – Ну почему Алыча?

      – Потому, что именно под этим деревом мы с вами встретились. Вы только вдумайтесь. Удивительный случай, люди проходят мимо друг друга, теряясь в житейском море.

      – Роман, в море тонут…

      – Где