На стихи не навесишь замки. Инна Ивановна Фидянина

меня своей крошкой,

      всё тянул и тянул куда-то

      к другим мирам во солдаты,

      в новые битвы толкая:

      «Дерись хоть со мной, дорогая!»

      И ни печали тебе, ни тоски,

      к новым победам лети!

      Мы в новые битвы летели,

      песни победные пели

      и не возвращались обратно,

      а к новым мирам! Невозвратным

      войском себя называли,

      в дальнюю даль уплывали,

      где ни тоски, ни печали.

      Начинай, мой милый, сначала.

      А история, дети, такая:

      сто тысяч веков назад, я молодая,

      муж мой и ветер,

      вот он то за всё и в ответе!

Прошлое прощается

      Прошлое как-то странно с нами прощается:

      то навсегда забывается,

      то опять возвращается.

      Нам от этого лишь икается,

      мерещится, кажется, кается.

      А когда каяться надоедает,

      то снова прошлое забывает

      неприхотливый народ

      и войной друг на друга идёт.

      Мимо памяти проходят события:

      дурно пахнут они, не глядите!

      Не глядите, вы там не найдёте

      того, что с собой унесёте

      в далёкое далеко далёко.

      Боком выходят, боком

      прошлых лет междометия.

      Столетия проходят, столетия,

      столетия плавятся, как металл.

      Я за них не отдам

      ничего, что мне бы хотелось.

      Вот так потихонечку пелось

      прошлое, с нами прощаясь,

      то уходя, то опять возвращаясь.

      Я гляжу в далёкие дали:

      – Вы прошлое не встречали?

      – Нет, – шепчет ветер.

      – Нет! – говорят дети.

      – Нет, – океан Эльзы бормочет.

      Никто прошлого возвращенья не хочет.

      И тебе о нём думать не надо.

      Бери-ка, дружок, прохладу

      и кидай её в море!

      Видишь сколько в нём горя:

      корабли, корабли и кости.

      Из костей ты выстроишь мостик,

      и мы по нему пройдём,

      что-нибудь да найдём.

      Ведь в черепушке каждой две повести:

      одна плохая, другая на совести

      не людей, а слова простого «прошлое» —

      звук пустой, а как печально всё сложено.

А нас всё вроде бы и устраивает

      «Поздно, – сказала ворона. —

      Поздно писать повестя,

      сегодня мы церкви сжигаем,

      а завтра взорвём города!»

      Но и у пепелища найдётся

      какой-нибудь да дурак,

      напишет дивную повесть,

      как где-то живут не так!

      Поздно, ворона, каркать,

      поздно – уже горят.

      А повести тоже пишут

      о том, что везде не так:

      не так, как нам бы хотелось,

      не так, как нам бы жилось.

      А если тебе всё приелось,

      то каркай – дело твоё.

А меня всё вроде бы и устраивает

      «Поздно, – сказала ворона. —

      Поздно писать стихи,

      сегодня мы книги сжигаем,

      а завтра взорвём мосты!»

      Но и у пепелища найдётся

      дура,