#Диалоги. Бурносова Юрьевна Владислава

что одно неосторожное движение, и ткань упадёт. Она будет падать медленно, наполняя пространство воздушными складками. Один вопрос. Одно слово. И ткань скроет магию диалога. Девушка замерла.

      – Что именно не понимаете? Зачем выставлять жизнь напоказ?

      – И это тоже. К тому же…  Я прекрасно понимаю, что есть люди, которым я неприятен, и я не хочу, чтобы они смотрели на мои фотографии. Что касается остального… Не хочу. Не вижу смысла. Мне интересна жизнь моих близких, друзей, но для этого нужно живое общение, а не бесконечная лента в соцсетях.

      И снова тишина. Только пыль клубится бесчисленными частичками.

      #Диалог_2

#Вне_поезда

      …– Как думаешь, где справедливость? – спрашиваю я у кутающейся в шарф подруги.

      – А нет её. Я так для себя решила.

      – Совсем нет?

      – Совсем.

      #Диалог_3

      – Расскажите свою историю, – неожиданно попросил собеседник.

      Я отрываю взгляд от окна, где пробегают минуты.

      – Боюсь, та история, которая живёт сейчас в моей голове, вам покажется слишком сказочной.

      – А она реальна?

      – Да. Но поверить в неё слишком сложно.

      – Почему вы решили, что я не поверю в эту историю? – спросил собеседник.

      – Потому что так не бывает. О доброте пишут в книгах, но никто не видел это в реальной жизни.

      – Может быть, потому никто и не видел, что мы перестали верить? – спросил писатель, доставая из рюкзака крошечное каланхоэ, усыпанное цветочками. – Извините, не удержался, взял с собой.

      Я смотрела на цветок.

      – Откуда вы…Я ведь даже не начала рассказывать историю.

      – Люди – они как цветы. Их порой нужно поливать тёплыми словами, чтобы они росли и цвели, распуская робкие бутоны. Давайте считать, что я просто взял цветок с собой. А то, что он ваш…Совпадение. В мире ведь их так много. Случайности. Банальности. Но порой они такие странные, вам не кажется?

      – Кто вы? – спросила я у собеседника после минутной паузы.

      Поезд ехал. За окном солнце заливало золотом поля, реки, леса. Жизнь продолжалась. Там. А в поезде замирали мгновения, останавливались, становясь минутной вечностью.

      – Я писатель, – ответил я, поливая каланхоэ.

      – Что же вас, как писателя, больше всего интересует? – спросила она, наблюдая, как струйка прозрачной воды каплями оседает на листиках растения.

      – Люди.

      – Объясните.

      – Меня интересуют люди, их жизни, их внутренние миры. Бывает, встречаешь человека. Живёт, работает, вечерами смотрит телевизор. Но неожиданно его внутренний мир раскрывается перед тобой, и ты тонешь в невероятном океане из эмоций, чувств.

      – Зачем вам мой мир? – спросила она.

      – Я пока не знаю вашего мира. Видел лишь обломки, части, фрагменты. Но, если позволите…

      – Эта история…она…слишком личная. Я не могу её доверить кому бы то ни было. И…вы сказали, что собираете диалоги. То есть…для вас люди – всего лишь материал для наблюдений? Простите,