За рекою кукушка. Стихи. Виктор Серов

а кресты

      Они не ставят на распутьях,

      А в камне оставляют след,

      Так, чтоб заблудший видел путник,

      Куда крещёным хода нет.

      Мой храм – скала первозаветов,

      В неё вмурован Алатырь,

      Что затмевает силой Света

      Любой монашеский псалтырь.

      Я прихожу и припадаю

      К нему и телом, и душой,

      И мудрость Предков принимаю —

      Вот Храм вовек исконно мой!

      …Я у костра, под звёздной крышей —

      Уды не дремлет «сторожок».

      Путь потеряв, на берег вышел

      Монах – к ухе на «огонёк»

      Всё, что далось…

      «Завтра, конечно, всё будет иначе:

      круче, ясней.

      Сбудется день колоритней и ярче,

      впору весне!»

      О. Лукашева. «Реминисценции дальнего эха долго звенеть…»

      Завтра – конечно… Память, что волны,

      бьются о брег:

      Каждый тычок о прошлом напомнит —

      чем пренебрег.

      Предал ли вечер, иль на рассвете

      скворушкой пел.

      Может быть, знал желания ветер,

      но… был не смел.

      Время – всесильный жрец и вершитель

      знаний и дат;

      Прошлого волны, не окропите

      слёзно мой взгляд…

      Всё, что далось к познанью судьбою —

      блажь и юдоль, —

      Память порой приносит прибоем,

      чтоб помнить боль…

      Бескрылый

      Бессонна ночь. Не разуму тревожно,

      А было чувство, словно не один…

      Незримый он – я был его заложник —

      Ко мне он прежде чаще приходил.

      Всесильный он… усталый мой воитель,

      Мой древний Дух сегодня был со мной:

      Оберегал мой город и обитель,

      И завлекал межзвёздной глубиной.

      Он мне шептал, что есть миры иные,

      Земных миров намного красивей,

      Что если б крылья были молодые,

      Покинул дом, как славный Одиссей.

      Просил он крылья дать ему на время:

      За триста лет свои он потрепал.

      Дух говорил, что все мы лангольеры*,

      Что бог премногим крылья оборвал…

      Я возразить хотел, но зверю я подобно,

      Рычал, как будто был немым теперь,

      И дар небес – летать – ему не отдал,

      И указал рукой ему на дверь…

      Но древний Дух, меня он не покинул —

      Он, сбросив крылья, мною утром стал,

      И дал обет испить со мной судьбину,

      Чтоб без него я звёзды не познал…

лангольеры* – пожиратели времени

      Сон. На бранном поле

      Мой сон:

      Я в месте незнакомом,

      Разлилось небо по земле,

      И тело битое ознобом,

      В сырой застыло тишине;

      И не живой я, и не мёртвый —

      А на засечном рубеже,

      Моя потерянная рота,

      Лежит под пеплом на меже;

      И воют дикие собаки

      По павшим