За рекою кукушка. Стихи. Виктор Серов

на звёзды романсы выл,

      На котов «от души» послал,

      И… опять погулять ходил.

      Мне всё думалось: «Спит ли он,

      Или просто любитель в ночь

      Нагулять аппетит на сон?»

      Я, вот честно, поспать охоч.

      И ругнувшись: «Да чтобы вас…

      Допоётесь ведь, вашу мать…»

      Я в который уж за ночь раз,

      Попытался улечься спать.

      Нам бы помнить вчера

      На Руси всё одно – что вчера, что потом, —

      Если жизнь не прижмёт, то и память глухая,

      И цинично, наверно, охаять дурдом —

      Что вошло в обиход, не сотрётся веками.

      Чернотой вековой многомудрая Русь

      Изводила свой Дух и нутро потравила…

      Отчего? И когда? Да и сможет ли трус

      Отвергая свой крест, не вдыхать и кадило?

      Чем глупее сейчас, то случится едва ль

      Возродить, что убил «солнцеликий Владимир»,

      Если память людей, словно чёрствый сухарь,

      То и дни, что потом, не случатся своими…

      Нам бы помнить вчера, да назавтра бы впрок

      Накопить в закрома, что в заветах от предков,

      То покинул бы Русь присосавшийся Рок,

      То и верно кресты потопили бы в реках,

      Да и «чёрных служак», что с кадилом и дурь

      В прежде умный народ, распевая внедрили,

      Но сегодня силён под крестом «дымокур»,

      Что давно уже ждёт, чтоб «вчера» мы забыли.

      Слово. Люди и числа

      Туман затмит серебряное слово,

      Сожгут в кострах поэтов славный век,

      Но возрастёт на зольниках былого

      Всесильный дух несущий русский свет;

      Очнётся мир от мнимого величья

      И обратит на Русь пытливый взор,

      И сбросив сор с себя псевдо-античья,

      Вернёт язык, что чтился испокон.

      И зазвучит поэзия творенья,

      Из родников ведической земли —

      Никчёмный сор межъязыковых прений

      Сойдёт на нет, как прежде короли.

      Не будет войн – Земля себя очистит:

      Больных излечит, злобных заберёт…

      Но гибнут люди обращаясь в числа,

      Слова поэтов не беря в расчёт.

      Пичуга чудная

      Чуть свет, и пичуга чудная

      О чём-то протяжно поёт —

      Две ноты, но, кажется, знаю,

      Кого эта кроха зовёт;

      И пусть ошибаюсь я скоро:

      В той песне стремящейся жить,

      Подкрашенной каплей минора

      Словечко мне слышится – «Вить!»

      И я, окликаясь охотно,

      Шепчу ей походу – «Я тут…»,

      И думаю: «Матерь-Природа,

      А как это чудо зовут?

      И я бы хотел её имя

      Сказать троекратно в рассвет,

      Чтоб птаха с душой херувима

      Меня поминала сто лет…»

      Но шепчет в берёзах мне ветер

      Что пташкам имён не дают,

      Что только в стихах у поэтов

      Они на две жизни живут,

      И только