Мой Томский перекрёсток. Неразменный пятак. Стихи, песни, поэмы, воспоминания. Сергей Гуреев

дождик, грибы обещая,

      продолжил общение наше вдвоём,

      как будто случайные слёзы прощанья

      и с ласковым летом, и с этим дождём.

      В прощании с летом и с осенью ранней

      чего-то менять, в общем, повод пустой.

      И вместо «последний» не пишется «крайний»,

      его не срифмуешь с такой красотой.

      Его не опишешь в романсе, в сонете,

      мне лишь благодарности не превозмочь

      за тихую радость на этой планете.

      За светлую грусть.

      За последнюю ночь…

2023

      Зима 2012 года

      Ты знаешь, день рожденья в феврале,

      Совсем не день рождения в июле.

      И даже, если руки на руле,

      дороги в зимнем саване уснули,

      Как те полсотни верст, что за спиной,

      а те, что впереди, длинyее втрое,

      и незачем изображать героя,

      в романах тех, что прожиты не мной.

      И мокрой кляксой капнут на бумагу

      два слова, что сцепились невзначай.

      И мой поход к ближайшему продмагу

      согреет эту тихую печаль.

      От старой меди на потертых трубах

      Отметины до боли глубоки.

      И стиснуты до исступленья губы,

      И до предела сточены клыки.

      И нота до на пару с нотой соль

      мне промурлычат что-то про пирогу…

      Но чистый снег, упавший на дорогу,

      уже грызет рассыпанная соль.

      Зима не сокращает расстояния,

      лишь путает узорчатую бязь.

      И снег идет, почти как покаяние,

      и прикрывает всяческую грязь.

      Со снегом притупляется вина,

      со снегом возникает ощущенье,

      что стоит у зимы просить прощенья

      за то, что и во мне живет она.

      О своём не буду

      О своём не буду,

      о чужом не стоит.

      Не бывает чуда,

      если всё пустое.

      Если среди фальши

      искренность – копейка,

      что же делать дальше?

      Наливай, да пей-ка!

      О своём не буду,

      о чужом не стоит.

      Назовут иудой

      прямо на постое.

      А потом до кучи

      ярлыков навесят,

      и от нервов «пучит»,

      и теряешь в весе.

      И душевной нити

      узелки не прочны.

      Даже «Извините» —

      глухо, как нарочно.

      Как-то быстро тают

      и деньки, и ночки,

      вот и коротаю

      годы в одиночку.

      Ох уж, те устои,

      крики, пересуды…

      О чужом – не стоит.

      о своём – не буду…

      Вспоминая февраль

      Вспоминая февраль, я немного грущу,

      вновь листаю года, те, что были лихи.

      И опять сам себе все грехи отпущу…

      Ну, а кто же ещё мне отпустит грехи?

      Вспоминая февраль, до весны потерплю,

      где до мая три дня. И забрезжит едва,

      ей