Музыкантша. Ольга Юрьевна Морозова

из своего убежища, и пошла по лесу, не заботясь о цели и направлении. Она боялась возвращаться в деревню, думая, что придется рассказать про человека в бейсболке, а это она полагала, ему совсем не понравиться. Человек страшил ее, и она хотела забыть все как можно быстрее. Теперь и отец, и мать, и дом – все стало абстрактными понятиями, все, за исключением скрипки… Анжеле казалось, что лишившись инструмента она лишилась и важной части своей жизни, и ей просто необходимо его вернуть, чтобы вернуть себе смысл самого ее существования.

      Кто – то захрустел ветками, явно двигаясь ей навстречу. Анжела спряталась за дерево, неуверенная, что стоит показываться незнакомцу на глаза. Но, очевидно, она ошиблась в расположении источника звука, и к ее ужасу, кто – то подошел к ней сзади и схватил ее руку. От неожиданности она закричала, но чья – то холодная рука зажала ей рот, и Анжела забилась в истерике. Тогда этот кто – то ударил ее по лицу, но так, совсем не больно, чтобы она пришла в себя, и Анжела затихла, уставившись во все глаза на незнакомца. Им оказался чернявый паренек лет 15 – 16, симпатичный, кудрявый, но немного неряшливо одетый. Он удивленно смотрел на Анжелу и цокал языком, будто оценивал ее достоинства и недостатки.

      – Ты кто? Чего испугалась? Я не кусаюсь… Чего одна по лесу шастаешь? Не боишься? – Он выпалил это все скороговоркой, так что половину вопросов Анжела даже не уловила.

      – Заблудилась…

      – Вот те раз…А родители где?

      – Нету…

      – Сирота что ли?

      Анжела пожала плечами и заплакала, размазывая слезы по щекам.

      – Я убежала… Папа пьет, меня бил… маму уб – и – л! – Рыдания стали громче.

      Паренек растерялся.

      – Ну ты это… хватит… может, в милицию тебя отвести? Ты скажи…

      Анжела интенсивно мотала головой.

      – Нет. Не надо в милицию… Нельзя в милицию… папа плохой, он от милиции прятался… с мамой…

      – Ну ты, девка, даешь… Так что же с тобой делать? К нам, что ли пойдешь? Мы тут табором стоим, скоро домой возвращаемся, тебя возьмем… Хочешь?

      Анжела закивала.

      – А к нам не боишься?

      – Нет…

      – Вот и молодец! Ты мне сразу понравилась… Я бы тебя и так украл, глаза у тебя как угли горят… мне такие по нраву. А что до того, что мала еще, так это не страшно… подрастешь… а вообще у нас в 13 лет замуж выходят… и волосы у тебя… красивые такие… – паренек погладил Анжелу по волосам, но, встретившись с ее взглядом, осекся, – прости, прости, не буду… ты, правда, не подумай чего… я это так, болтаю… я не обижу… меня Романом зовут, а тебя?

      – Анжела…

      – Красиво… А мы тут вроде как на гастролях… Деньги зарабатываем. Ты что умеешь? Это я к тому, что Златан, отец мой, спросит… ну, чтобы не просто так, сама понимаешь… Он у меня главный в таборе, барон. Слышала о таком?

      – Нет. Но я на скрипке играю. – Анжела снова зарыдала.

      – Хорошо. А что опять плачешь? Здорово просто. А где скрипка – то?

      – Отец