Щепоть зеркального блеска на стакан ночи. Сен Сейно Весто

кружочком – значком, образованным вроде как парой толстеньких взаимосплетенных стрелок различной степени зеленоватости. Что-то наподобие древнего символа вечного единства и борьбы темного и светлого начал. Я даже поначалу, правду сказать, неправильно понял. Но не это возмущало.

      У черного проема полупустого кузова уже откровенно, не стесняясь, трудился пугливый стриженый народец. Бьетгонки, не иначе. По-другому они не могут. Надо думать, разгружают. И начали как будто не очень давно. Или загружают – не понять. Возьмут, подержат на руках длинный вскрытый гроб, понюхают, бурно обсудят, что-то присовокупят с размаху сверху пятерней и поставят назад. Мать моя мама, да они, никак, сами грузятся… Вот. Неспроста встали здесь грузовики, с глубоким смыслом. И точно, вижу: сверкает там нечто, темное и свинцовое – не легкое. Ну, диплодок с ними, пока не наше это дело, наша забота сейчас – только сам грузовик. Если б знать сразу, что фортуна повернется такой задницей…

      Мне снова пришло в голову, что здесь как-то очень уж тихо. Всепозволительно. Вялое движение воздуха, тяжелый тент болотной расцветки, лениво болтающийся на ребрах огромных бортов, откинутый задний борт. Туда-сюда в таких, надо думать, раньше возили армейских служащих. Нутро, забитое гробами. И рядом залегалы. Стоят и озираются. Спрашивается, чего озираться, если техника на ходу.