Измена под Новый год. Лина Коваль

головной боли.

      Ну конечно розы. Красные, почти бордовые. Кровавые… С опьяняюще-приторным ароматом, который одурманивает с первого вдоха.

      Хм, как хорошо, что Тигран на дух не переносит розы, у него на них аллергия. Да и что это взъелась на финдиректора мужа. И вправду может зацепилась серёжка у неё?

      Экран телефона загорается, и на дисплее я читаю имя любимого мужа.

      – Что за цветы? – без приветствия спрашивает Тигран.

      Меня прошибает насквозь. Причина в его тоне или в том, что он не в курсе букета? Путаюсь. Слов не нахожу, попросту начинаю тупить.

      – Николь, ты слышишь меня? – еще грубее спрашивает.

      Муж, получается, забыл о моем дне рождения?

      – Курьер принес букет. Он же от тебя, да? – с надеждой отвечаю вопрос на вопрос.

      Ожидание кажется пыткой. Извелась вся. То встану с дивана, то плюхнусь как камень в озеро. Зажмуриваюсь и все жду, наконец, что он грубовато, в своём фирменном мансуровском стиле ответит: “А от кого ещё?”

      – Я ничего не присылал, – коротко отвечает муж. – Избавься от него, – еще одна фраза, от которой становится дурно.

      Избавиться?

      От такого великолепия? Да он совсем обезумел?

      – Они очень красивые. Мои любимые ирисы. А еще здесь…

      – Выкинь, я сказал! Прилечу, еще поговорим.

      Короткие гудки говорят о том, что муж разъединил звонок. Так просто. Нажал на отбой, и проблема вроде как решена.

      Но это ведь неправильно.

      Вместо того, чтобы вновь звонить и причитать о своей обиде, я уверенно поднимаюсь с дивана, забираю с верхней полки вазу и наполняю ее водой.

      Еще раз вдохнув аромат, который пополнил коробочку “новогодних запахов”, ставлю букет в воду.

      Мечтательно закатываю глаза, гадая, кто мог подарить. И кто мог знать о том, что у меня сегодня день рождения?

      Взгляд невольно соскальзывает с букета на окно, где со вчерашнего дня стоит горшок с рождественским цветком, который я покупаю каждый год. В новогоднюю ночь верхние красные листья Пуансеттии становятся пунцовыми. Обожаю этот момент.

      Вчерашний цветок я не покупала. Кто-то прислал его мне так же как и сегодняшний букет.

      Снова беру в руки телефон и ищу в списке контактов номер, который не набирала давно. За время моего замужества – всего несколько раз, потому что Тиграну бы это не понравилось.

      Улыбка не сходит с лица.

      Глупая… какая же я глупая. И улыбка сейчас у меня такая же.

      – Привет, Никки, – низкий с хрипотцой голос раздается в трубке и я понимаю, что скучала по нему.

      – Значит, это ты?

      – Что я? – хитро спрашивает.

      Но мы оба уже прекрасно поняли, о чем я спросила.

      – Цветы, Гордей. Они же от тебя?

      Долгое молчание в трубке заставляет слегка понервничать. А вдруг не он?

      Вдруг у Сафонова уже жена и семеро по лавкам? А тут я со своими горшками?..

      Прежде чем успеть исправиться, слышу уверенный голос:

      – Давно не виделись. И да, я помню, что ты каждый год покупаешь Пуансеттию и обожаешь ирисы в букетах. С Днем