Времена Года. Поэт на полставки

один,

      – Я в Арктику ни ногой – и здесь льдин

      В Апреле – затопись! – ввинтил старшой.

      – Других угощайте этой лапшой,

      Бахрейн ваш – далёко, – кривится третий,

      Затухнем в пути, и, товарищи, прошу заметить,

      Что в тропиках мы превратимся в тени,

      У них там Солнце не наше, степенное,

      У них оно дикое… что ли степное

      Зажалит до смерти – не сжалится! Взвоете!

      Но если блеск наш и пыл на очереди,

      Лучше жизнь-тень, чем быть скормленным ночи!