Ведьмы горят на рассвете. Дарья Канд

больницы. Вы выглядели… как друзья.

      – В этом просто весь я. Могу подружиться с кем угодно. Даже с тобой.

      Прозвучало как вызов. «Он не может появиться из ниоткуда дважды за лето и рассчитывать на то, что я стану называть его другом». Я специально ничего не ответила, втайне злорадно мечтая узнать, что он предпримет дальше.

      – Я уезжаю, – сказал Влад дальше. – Не знаю, когда вернусь в Чернодол и… вернусь ли? Поэтому вот. – Маленькая книжица в кожаном переплёте, на обложке которой изображён серебряный мак, упала в мой пакет с продуктами. Названия не было. Книга выглядела старой, и одной страницы не хватало, когда я быстро пролистала её.

      – Что это? – сдвинула брови я. – Подарок местной поджигательнице?

      – Богдану не понравилась эта книга, – сказал Влад. Теперь он не улыбался, а как раз наоборот – выглядел как никогда серьёзным. – Ну, точнее он сказал, что ненавидит подобное.

      – И ты решил избавиться от дерьмовой книги, отдав её мне?

      – Но я эту книгу обожаю. И мне интересно, что думаешь ты. – Не дожидаясь моего ответа, он развернулся, чтобы уйти. – Ты выглядишь лучше.

      – Что?

      – Без синяка, – оранжевое зарево отразилось в зрачках Влада, когда он оглянулся на меня напоследок, – ты выглядишь лучше, Яра. Может, захочешь, чтобы так и было всегда.

      И с этими словами мой друг исчез.

      3. Влад

      Книги похожи на людей: за каждой скрывается история, за каждой таится вопрос, ответить на который мы не можем – поначалу. Каждая по-своему удивляет, пугает, расстраивает и воодушевляет.

      Книги похожи на людей: многие из историй давно мертвы, но если прислушаться, они оживают, – и именно поэтому я ими так восхищаюсь.

      Прислушайся.

      Книги рассказывают правду, а правда, говорят, всегда побеждает.

      Что ж…

      Получается, мёртвые всегда берут верх?

      Увидим.

      4. Ярослава

      (Сейчас)

      Замерев под душем, я закрываю глаза и позволяю горячей воде смыть с моего нового тела кладбищенский холод.

      Запретные книги утверждают, что побывав в бездне, ты возвращаешься сломленным, разбитым – уже не знаешь, кто ты и что вокруг взаправду, потому что смерть просто так не отпускает тех, кто принадлежит ей. И всё же я никогда не чувствовала себя живее.

      Мне просто холодно.

      Последний день жизни мелькает в воспоминаниях: кровь, крики и полицейские сирены. До сих пор помню, как пахнет горящая плоть, как магия несётся по венам, а мёртвые вокруг рвут на части живых.

      «Королева мёртвых?»

      – Если знаешь, что я натворила, – шёпотом повторяю я слова, которые не осмелилась сказать Миру вслух.

      Выключив воду, но так не почувствовав себя ни капельки теплее, выхожу из душа на блестящий белый кафель и укутываюсь в полотенце, избегая собственного отражения в зеркале – отчасти потому, что боюсь увидеть мёртвый взгляд, смотрящий на меня в ответ, отчасти потому, что боюсь его не увидеть. И всё же не могу