Утка. Надежда Сергеевна Самородина

Короче, Николай мой того, (Крутит пальцем у виска.) с ума он сошел.

      Марина. – Так они все с похмелья невнятные. Пил поди вчера?

      Зина. – Да не особо. Другое тут.

      Марина. – Да не тяни ты уже.

      Зина. – Он опять стихами говорит.

      Марина. – Пушкиным что ли?

      Зина. – Если бы.

      Марина. – А кем ещё-то?

      Зина. – Не поверишь, опять своими.

      Марина. – Иди ты!

      Зина. – Чисто своими, про свое, про наше все. И, главное, говорит, а потом раз, и забыл.

      Марина. – В смысле?

      Зина. – Не помнит он, что стихами говорил. И даже, что говорил, и что имел ввиду не помнит. А раньше помнил ведь… Вчера еще всё нормально было, а сегодня с утра? Вот, что с чего? Ведь сто лет не писал уже.

      Марина. – Так может он просто стихи тебе читает? А ты и не допетрила. Про любовь хоть?