Транквилизатор. Комикс ушедшего лета. Дмитрий Алексеевич Варламов

случае, девятиэтажек советского периода. За хлипким забором тявкала собака, в окнах горел свет. Вадим несколько раз свистнул, убедившись, что калитка надежно заперта. Тимофей, стрельнув у него сигарету, закурил. Спустя секунды перед ними появился среднего роста моложавый худой темно—русый паренёк лет шестнадцати. Его звали Александр Нигматулин.

      – Опа—це́! – улыбнулся Вадим. – Вот, о ком писали все газеты!

      Ударили по рукам.

      – Что у тебя приключилось—то? – интересовался, здороваясь, Тимофей.

      – Что—что! – осмотрел он гостей. – Ушата́ли меня!

      – Кто?! – шутливо искривил голос Андропов. – Кто этот… хулиган?! Покажи его нам!

      – «Хулиган», – сопел, повторяя за другом, Нигматулин, – есть что ль у вас курить?

      – Ни сигарет у тебя, ни жизни мирной, – разгонял Вадим.

      – А у кого она щас мирная?

      – Так как получилось—то? – спрашивал Тимофей.

      – Бухали, короче, с одними васьками, с деревни они какой—то к нам в Клетку заехали.

      – С какой деревни?

      Александр на секунду задумался.

      – Да фиг его знает, за Большевиком… что там есть?

      – Октябрьское? – предположил Тимофей.

      – Да! Точно! Оттуда. Тебя они, кстати, знают, – кивнул на Вадима подросток.

      – Кто это?

      – Этот… Гриша Медведь.

      – Медведев? Так ты с ним схлестнулся? – Андропов округлил глаза.

      – Нееет, – хохотнул Нигматулин. – Там «рама» такая.

      – Вот, вот. Ты бы здесь уже не стоял.

      – Он—то за мир топил, – продолжал свой рассказ Александр, – а вот с ним люди…

      – Сколько вас было—то? – вновь перебил его Вадим.

      – Их трое, и я с пацанчиком, не знаешь ты его.

      – А кто такие? Как звать—то их?

      – Ну, вот я и говорю, – вспоминал Александр, – один – Миша… Шляпин или Шаляпин, фиг его пойми. Второй – Трал.

      – Тралов что ль? – воскликнул Андропов. – Лёня?

      – Да, походу. Напоролись и давай буро́бить. Бычьё сельское. Вообще на пустом месте.

      – Ну да, ну да, – бормотал Вадим, – они там, в этом поселке, такие. Синячьё.

      – Не, этот—то – Медведь – нормальный вроде тип.

      – Да чё «нормальный»? Он в моменте видит, что их больше, да и поздоровее они, вот и преподнёс себя, как мирового. В уши вам нассал. Знаю я его, с сестрой его встречался. Целочка она, конечно, та еще, – улыбнулся он, отвлекшись на секунду, – так он меня каждый день грузил: смотри, Вадим, за Малу́ю голову сниму, – пробасил парень, на свой манер имитируя голос описываемого.

      – Ну, черт его знает…

      – А на чем они сюда приехали? – спросил молчавший до этого Тимофей. – На чем уедут? Где останутся?

      – Да на попутке какой—то. У них в Я́сенках кенты хату снимают, там они и заночуют.

      – Ну и пойдем туда! – выпалил Вадим. – Размотаем их!

      – Не втроем же, – замялся Нигматулин. – Человек