Страна заветная. Любовь Фёдоровна Ларкина

писали веселей!

      Чтобы родственникам силы

      Поддержать на склоне дней,

      От хороших, от вестей

      Были б чуточку бодрей

      И с Победой ожидали

      В дом героев – сыновей.

      30/11 – 1980 г.

      Осколки

      Вижу вновь далёкие посёлки,

      Что прошли сквозь ад передовой,

      В яблонях застрявшие осколки,

      Что ржавеют под её корой.

      Но, порой, мне кажется: металлом

      Не она, а я начинена –

      Всё сидит проклятием начала

      В каждой клетке прошлая война.

      07/01 – 1981 г.

      Нежность

      Всё дальше и дальше

      Тот голос зовущий,

      Всё чаще не знаю, кого я ищу

      В толпе городской,

      Всё куда-то бегущей.

      Себя я теряю, всё больше грущу…

      Дорожный костюм, не спеша, надеваю,

      Нехитрую пищу в дорогу беру.

      И мчится автобус. Куда? – Я не знаю.

      Какою тропинкой сегодня пойду?!

      Какое блаженство босою ногою

      Ступать по замшелой тропинке лесной,

      Почувствовать сердцем,

      За годы уставшим,

      Тепло, колыбельную нежность земли…

      Следа не осталось от грусти вчерашней,

      И мысли уверенность вновь обрели

      Сапоги

      Эх! Солдатская портянка!

      Для ноги ты, словно нянька.

      Заверни тебя с умом

      И дорога – нипочём!

      Но солдат не вышел ростом!

      А нога его – с напёрсток.

      И с портянкой сапоги

      Были парню велики.

      Интендант в полку бывалый,

      Энергичный, шустрый малый

      Мог достать из-под земли

      Всё! Но мини-сапоги

      И ему не попадались,

      Как в том деле ни старался!

      – Кашу ест давно сапог, –

      Интендант, дружище, бог!

      Отыщи мне сапоги,

      В сей беде мне помоги! –

      Интендант пожал плечами:

      – Я тут, братец, не причём!

      Целый фронт обуть я смог –

      Тридцать пятых нет сапог!

      А! Да ну?! – махнул рукой,

      Чуть не плачет… Будет бой.

      Снова фрица в плен возьму,

      Как представлюсь я ему?

      Ты пойми, чёрт-интендант,

      Я – советский ведь солдат!

      Мне медали не нужны –

      Дай по форме сапоги! –

      Вот такая перебранка

      Длилась месяц или два,

      Удлинялась всё портянка,

      Но сапог дышал едва.

      Споро пишется поэма,

      Только трудно шли бои.

      Вся забота у поэта:

      Дать солдату сапоги!

      Но однажды, в конце мая,

      Прямо в жаркие деньки

      Почту с тыла получили,

      А в посылке – сапоги! –

      «Ладно сшита парусина.

      Для сынка тачал как раз…

      Только больше нет уж сына:

      Пал героем за Кавказ!..»

      Так писал старик с Урала.

      От слезы плывёт строка.

      Рота тут же подсказала:

      «Для Керима, для дружка

      Сапоги те подойдут!

      Надевай,