Чужая жена. Каролина Дэй

Зачем тебе это, Жасмин? Зачем?

      Снова осуждает. К чему это? Я приняла решение и готова исполнить его. Максим дал контакты, я сама записалась. Сама последовала совету мужа. Сама.

      – Я так хочу.

      – Если я тебе запрещу?

      В груди поднимается протест, прямо по пищеводу, не застревая в горле. Оно готово вот-вот выплеснуться, но я останавливаюсь.

      Точнее меня останавливают тонкие, четко очерченные губы мужчины-хирурга, коснувшиеся моих в жарком поцелуе. Его язык мягко очерчивает контур губ, сплетается с моим в неравной борьбе. Я сразу же проигрываю, не найдя в себе силы бороться. Потому что мне нравится. Ему нравится. Наши дыхания едины, наши тела прижаты вплотную друг к другу. Мое обнаженное и его в белом халате.

      Маленькие пуговички впиваются в кожу, его руки не желают отпускать меня хоть на секундочку. Чтобы перевести дыхание. Чтобы впустить в голову остатки разума, вылетевшие во время нашей близости.

      – Мы никому не скажем, – шепчет он хрипло, поглаживая мою щеку. – Это останется нашим секретом.

      – Каким еще секретом? – позади раздается голос мужа.

      Боже… Он видел нас. Видел, как я целовала другого, как прижималась к его телу в поисках угасшей нежности. И расплаты мне не избежать…

      – Жасмин, ты чего кричишь? – сквозь пелену сна слышу голос Максима. Он раздается близко-близко, немного хрипло из-за пробуждения, чуть шершавые ладони мягко проводят по моей щеке, успокаивая. Вытаскивая меня из пелены сна.

      Передо мной тут же появляются родные серо-голубые глаза. Серьезные, слегка обеспокоенные. Любимые. А меня в этот момент накрывает не умиротворение, а стыд. Стыд за свой сон, за свои мысли.

      За измену в подсознании.

      – Что тебе снилось?

      Его глаза погружаются прямо в душу. Они пытаются найти ответы без моего признания. Как ему объяснить всю бредовость моего сна? Как?

      – Ничего, просто кошмар.

      Максим несколько секунд осматривает мое лицо, затем мягко целует в висок и шепчет:

      – Жду тебя в душе.

      Он поднимается с кровати, не стесняясь своей наготы, уходит в сторону ванной. Любуюсь его задницей. Подкаченная, как орех. Не зря Макс уделяет много времени своему телу. И я своему. Надо же соответствовать любимому мужчине, иначе… Нет, об этом лучше не думать.

      Я не сразу поднимаюсь с кровати. В голове мелькают обрывки сна, воспоминания, связанные с этим человеком. С Дани Азизовичем. Его прикосновения, его взгляд. Поцелуй. Остатки сна смешиваются с реальностью и не дают мне войти в этот день с ясной головой.

      Я ничего не рассказала Максиму. Ни об инциденте на свадьбе, ни о совете по пластике. Просто сходила на консультацию, просто сдавала анализы, ждем результатов. Но не это меня настораживает. Столько времени прошло, а я ни на секунду не забывала образ темноволосого мужчины с добрым взглядом. Он буквально приклеился к моим мыслям, как клей ПВА к бумажке, и не желал отцепляться.

      Каждый раз вспоминаю мужчину и каждый раз одергиваю себя. Мне страшно. Его образ страшный. Только чего я боюсь? Что он расскажет Максу о том, что