Нетсталкер. Иван Рэмович

не в голове… Несколько минут боли, чёрная пелена, тоннель, который сужается до тех пор, пока не погаснет свет… Слишком много чести. Есть жизнь. И пока мы живы, будем бороться! Зубами горло перегрызём! Каждому! А у меня, тем временем, три патрона на двух врагов. Живём!

      Тень мелькнула в кустах… Выстрел… Два патрона осталось. Попал? Не попал? Притихло опять… Что страшнее – когда человек умирает оттого, что на него кирпич упал, или оттого, что его убил другой такой же человек? Ну разве не глупость, что один человек другого убивает? Ах да, у нас же всё серьёзно. Мы же суровые ребята и жить хотим. Вот ключевое слово. Они хотят жить, и я хочу. Нет чтобы выйти, пожать друг другу руки и сказать – Ребята, давайте жить дружно… Но с мародёрами такое не прокатит. Да и со мной тоже. Я наёмник, и убивать для меня не впервой. Только вот удовольствия мне это совсем не доставляет…

      Так, ладно, хватит думать, а то ещё пуля ненароком в мыслях запутается. Одного я, похоже, успокоил. Остался снайпер. Сидит себе где-то на чердаке. Может, ушёл уже задними дворами, а может, ждёт, пока высунусь… Ну ничего, ждать мы умеем. Вон как вокруг хорошо – весна, грязь, солнце… И чего мне высовываться навстречу смерти в такой прекрасный день? Я лежу за разбитым джипом и тихонько размышляю… Стоп! В окне чердачного окошка что-то блеснуло… Возможно это стёклышко прицела, а может что-то другое, принадлежащее снайперу…

      В-ж-жик! Пуля высекла искры из капота, заставив меня вжаться в землю. Он сидит на чердаке и стреляет в меня через чердачное окошко… С одной стороны – теперь я знаю, куда стрелять. С другой – у него оптическая винтовка, а у меня АК-47. Очередью? Какая, нафиг, очередь из двух патронов? Медленно тянутся минуты. Лучистая весна дарит тепло, успокаивает, заставляет забыть обо всём плохом… Я делаю три резких движения: на раз – выкатываюсь из-за машины, на два – ловлю в прицел чердачное окошко, три – стреляю точно посередине два раза… Рядом землю вспарывает вражеская пуля. Почему он не попал?! Откатываюсь назад за джип. Жду. Тишина. Снайпер молчит. Осторожно выглядываю из-за колеса… Никаких последствий. Я живой. Только патроны кончились.

      Осторожно окидываю взглядом местность. Вроде никого больше рядом нет. Короткой перебежкой бросаюсь к киоску в ста метрах слева. На киоске написано «ПИВО», а ещё там висит табличка «Закрыто». Давно закрыто. С детства. Снайпер не реагирует на мои легкоатлетические забеги. Кажись, отмучился гад. Ну и хорошо. Пойти, что ли, обыскать трупы этих бедолаг? Ну а что делать – придётся. В покинутом городе без патронов страшно. Это он только называется так – покинутый. Много здесь всяких отморозков бродит. Ждут одиноких путников. Вон как те двое – земля им пухом… Только обыщу сперва.

      Так… Первый в кустах лежит. Что тут у нас? В живот я ему попал. Кровищи натекло. Ой, некрасиво как. Автомат у него какой-то странный, не русский. Серьёзная пукалка, только боеприпасы к ней в дефиците. И обойма почти пуста. Нет, уж лучше таскать калаш, чем эту заморскую штуковину. Для АК-47 хоть