Кто там шагает правой?. Владимир Маяковский

ужасе, что тебя любить увели,

      метался

      и крики в строчки выгранивал,

      уже наполовину сумасшедший ювелир.

      В карты б играть!

      В вино

      выполоскать горло сердцу изоханному.

      Не надо тебя!

      Не хочу!

      Все равно

      я знаю,

      я скоро сдохну.

      Если правда, что есть ты,

      боже,

      боже мой,

      если звезд ковер тобою выткан,

      если этой боли,

      ежедневно множимой,

      тобой ниспослана, господи, пытка,

      судейскую цепь надень.

      Жди моего визита.

      Я аккуратный,

      не замедлю ни на день.

      Слушай,

      Всевышний инквизитор!

      Рот зажму.

      Крик ни один им

      не выпущу из искусанных губ я.

      Привяжи меня к кометам,

                                   как к хвостам лошадиным,

      и вымчи,

      рвя о звездные зубья.

      Или вот что:

      когда душа моя выселится,

      выйдет на суд твой,

      выхмурясь тупенько,

      ты,

      Млечный Путь перекинув виселицей,

      возьми и вздерни меня, преступника.

      Делай, что хочешь.

      Хочешь, четвертуй.

      Я сам тебе, праведный, руки вымою.

      Только —

      слышишь! —

      убери проклятую ту,

      которую сделал моей любимою!

      Версты улиц взмахами шагов мну.

      Куда я денусь, этот ад тая!

      Какому небесному Гофману

      выдумалась ты, проклятая?!

2

      И небо,

      в дымах забывшее, что голубо`,

      и тучи, ободранные беженцы точно,

      вызарю в мою последнюю любовь,

      яркую, как румянец у чахоточного.

      Радостью покрою рев

      скопа

      забывших о доме и уюте.

      Люди,

      слушайте!

      Вылезьте из окопов.

      После довоюете.

      Даже если,

      от крови качающийся, как Бахус,

      пьяный бой идет —

      слова любви и тогда не ветхи.

      Милые немцы!

      Я знаю,

      на губах у вас

      гётевская Гретхен.

      Француз,

      улыбаясь, на штыке мрет,

      с улыбкой разбивается подстреленный

      авиатор,

      если вспомнят

      в поцелуе рот

      твой, Травиата.

      Но мне не до розовой мякоти,

      которую столетия выжуют.

      Сегодня к новым ногам лягте!

      Тебя пою,

      накрашенную,

      рыжую.

      Может быть, от дней этих,

      жутких, как штыков острия,

      когда столетия выбелят бороду,

      останемся только

      ты

      и я,

      бросающийся за тобой от города

                                                                      к городу.

      Будешь за́ море отдана,

      спрячешься у ночи в норе —

      я в тебя вцелую сквозь туманы Лондона

      огненные губы фонарей.

      В зное пустыни вытянешь караваны,

      где львы