ИГ/РА. Диана Килина

псих. Что это за баба и откуда ты её знаешь? – Тимур опустился и начал разглядывать свои руки, а потом потянулся к карману джинсов.

      – Пять лет назад мне заказали её, – ответил я, выключая умный агрегат, который выдал мне две аккуратных порции эспрессо, – Я доставил её заказчику и с тех пор не видел.

      – И она, типа, мстит? – протянул Тим, ковыряясь в ногтях кончиком перочинного ножа, который он всегда носит с собой со времён второй чеченской кампании.

      – Вроде того, – кивнул я, поставив перед ним кружку, – Если честно, будь я на её месте, я бы поступил точно так же.

      Я пожал плечами, отпивая свой ночной кофе. Тимур отвлёкся от своего маникюра и поднял на меня голову.

      – Кто был заказчиком? – серьёзно спросил он.

      – Ратный.

      – Мать твою, – нож выскользнул у него из руки, и он не успел его подхватить.

      Металл звонко лязгнул о каменную плитку на полу моей кухни. После этого наступила гробовая тишина. Я снова отпил из кружки и посмотрел на Тимура.

      – Это она его? – коротко спросил он, опуская подробности.

      – Судя по всему, – я снова пожал плечами и облокотился спиной на холодильник.

      – И зачем ты приволок её сюда? – он приподнял одну бровь, из—за чего шрам на ней исказился.

      – За шкафом, – огрызнулся я, – Тим, не задавай тупых вопросов. Девчонку кто—то хочет грохнуть. Надо выяснить кто и почему.

      – Если она причастна к смерти Ратного и всей его братии…

      – Я тебя умоляю, – перебил я, – Я уверен, многие пожали бы ей руку за это. Ты прекрасно знаешь, какой беспредел они творили.

      Тимур снова поморщился и сделал большой глоток, опустошив свою кружку наполовину. Потом он отставил посуду, и скрестил руки на груди.

      – Окей. Мы найдём того, что хочет с ней расправиться. Может быть даже придётся его устранить, – сухо резюмировал он, – Что дальше? Повторишь судьбу Ратного? Дырки в голове не хватает? – усмехнулся Тимур.

      – С этим я разберусь сам. Что в гостинице?

      – Глухо как в танке, – вздохнул он, – Морозовой Ольги не было в Прибалтийской. Ни сегодня, ни вчера, ни две недели назад.

      – Странно всё это, – протянул я, уставившись в окно на задний двор.

      Пора пригласить ландшафтного дизайнера, чтобы как—то изменить вид прилегающей территории. Как—то канадский газон, круглогодично зелёный и ровный, наскучил. Ёлочки можно посадить, розарий разбить…

      Почему—то захотелось, чтобы во дворе пахло розами.

      – Да, странно, – выдернул меня из моих хозяйских раздумий голос старого военного товарища.

      – Ладно, Тим. Утро вечера мудренее. Завтра начнём разбираться. Ты всё равно спишь по четыре часа, дай завтра клич ребятам, пусть собирают информацию. На Ольгу, на Ратного, на всех. Раскопайте всё, что возможно.

      – Хорошо, – он допил свой кофе вторым глотком и поднялся со стула, – Один вопрос – тебе не кажется странным труп в её машине?

      – А что в этом странного?

      – Машина