В городе чёрного лиса. Семён Субботин

малость.

      Прекрасная и такая редкая в наших краях солнечная погода способствовала приятной прогулке. В таком суровом месте радуешься каждому погожему деньку, ценишь его и стараешься использовать по максимуму.

      Милые и симпатичные девушки, идущие навстречу, наконец-то достали платья и юбки с вещевых полок, стряхнули с них условную пыль и радовали глаза не только мне, но и всем проезжающим автолюбителям. Шаловливый ветер несколько раз настойчиво пытался порадовать одних и вогнать в краску других, но все его попытки были безуспешными.

      Естественно, в центре города того парня я не встретил. Пришлось ещё неслабо прогуляться до района, в котором находился речной порт, но ни усталости, ни тени сомнений в своих действиях не было.

      Патлатый парень в гавайской рубахе сидел верхом на доске на одном из дальних бетонных ограждений, установленных толи для безопасности прохожих, толи для ограничения условий для плавания нетрезвых граждан.

      – Это снова вы. Узнал вас, мужчина с автобусом, – что-то было в его манере говорения странное и чуждое, вроде бы русская речь, но в искажении или в пародийном стиле.

      – Приветствую. Александр, Саша, – я протянул ему руку в знак приветствия и благих намерений, – Можно на ты.

      Парень ловко соскочил с парапета, не выпуская из рук доску. Создавалось впечатление, что он никогда с ней не расстаётся, настолько трепетно и близко от себя её держал. Пожал мне руку крепко и непозволительно долго, пришлось понемногу высвобождать правую пленницу. Я заметил, что его ладонь была очень мозолистой и грубой, как у настоящего моряка, а не пляжного выпендрёжника.

      – Меня Тим зовут. У нас короткие имена, там откуда я прибыл.

      – Опять за своё… Точно пришибленный. Но тогда зачем я здесь? – не зная с чего начать этот неадекватный диалог, я немного замялся, и повисшая пауза затянулась.

      – Откуда ты прибыл, Тим? – самый простой и напрашивающийся первым вопрос.

      – Я уже упоминал, что сам из этой местности, но не из этого времени. Когда меня сюда отправляли у нас был 2071 год.

      Весь мой киношный и книжный опыт всегда рисовал в голове путешественника во времени иначе – либо загадочный мужчина в чёрном пальто и тонированных очках, либо безумный учёный со странной причёской. Меньше всего в голове складывался образ сёрфера с пиратской банданой на голове.

      – Вчера ты кое-что мне сказал и это сбылось. Этим утром люди погибли в авиакатастрофе, – я решил сильно на парня не давить, но любопытство и священный трепет перед неизведанным брали верх.

      – Я узнал об этом из своего дневника. Все мы ведём дневники памяти. Передаём знания о прошлом друг другу. У меня есть записи на все последующие пятьдесят лет, все более-менее важные события и люди, которые в них замешены, – он произносил ломающие моё понимание вещи с завидной лёгкостью и простотой.

      – Кто это – мы?

      – Сёрферы Северного моря. У нас одна цель и одно средство. Выживание и Последние Врата.

      – Ну