Босс с прицепом. Лина Филимонова

я сейчас уйду, даже на три месяца, то потеряю место в “Спецэффектах”. А туда, между прочим, не так легко попасть. Даже стажером. Конкурс был – пятьдесят человек на место. Все выполняли сложнейшее тестовое задание. Мое оказалось лучшим и меня взяли. Чем я невероятно горжусь.

      А этот маньяк хочет, чтобы я засунула свою едва начавшуюся карьеру псу под хвост. Да ни за что!

      – Спасибо за доверие, – говорю я. – И за столь щедрое предложение. Но мне это не подходит.

      – Даю тебе время подумать.

      – Я уже подумала, – сразу отвечаю я.

      Я не буду об этом думать! Не буду считать, что три раза по двести – это шестьсот. Больше, чем полмиллиона.

      Я могла бы даже машину купить… Да зачем мне машина? Я и водить-то не умею.

      Все. Ухожу.

      – Как там Максимка? – спрашиваю я на прощание.

      – Спит.

      – В восемь вечера?

      – Ну да. Вымотался сегодня. Уснул в офисе. А сейчас дрыхнет на заднем сиденье.

      Я пытаюсь заглянуть вовнутрь “Мазды”. Но стекла затемнены, и я ничего не вижу.

      – Это вы зря, – произношу я.

      – Что?

      – Не разбудили его.

      – Почему же?

      – Что он теперь будет делать ночью, как думаете?

      Он смотрит на меня с раздражением. Как будто это я виновата в том, что его ждет веселая ночка с неугомонным хулиганом.

      Сам виноват! Совсем не умеет обращаться с ребенком. Интересно, где мама Максима?

      Спрашивать не буду. Еще днем успела заметить, что этот вопрос выводит Арсения Маньяковича из себя.

      * * *

      Я кайфую от своей квартиры. Это попахивает фетишизмом, но я иногда глажу стены и прижимаюсь щекой к мягкой обивке дивана или гладкому шелку штор. Тут все новое, светлое, в теплых весенних тонах. Хозяева только купили и обставили эту квартиру, я первый квартирант.

      Когда я вошла сюда в первый раз, сразу поняла: хочу! Цена была высокой, но я просто не могла вернуться к предыдущим вариантам с облезлыми обоями, проржавевшими ванными и запахом жизненных неудач.

      Я наслаждаюсь каждой минутой пребывания дома. Прямо сейчас я готовлю ужин под заводной трек из телефона, попутно танцую, вытираю пыль и расставляю на полочке новые бокалы, которые купила на распродаже по бешеной скидке.

      В разгар моего кулинарно-дизайнерского шабаша звонит телефон. Вижу надпись на экране “Ярик”. Мой вроде как парень. “Вроде как” – потому что я еще не разрешила ему официально называть меня своей девушкой.

      Ярик хороший. Он ходит со мной на уроки бачаты. И он – прекрасный партнер. Чем выгодно отличается от всех остальных парней, считающих танцы чем-то унижающим их самцовое достоинство.

      Да, Яр классный. Но зачем торопиться?

      Хотя он уже роет землю от нетерпения… Не буду говорить, чем.

      – Привет, солнце! Хочешь сегодня потанцевать?

      – Хочу, – не задумываясь отвечаю я.

      Да, сегодня среда. Завтра мне на работу. Надо выспаться. Но… когда еще куролесить, как не в двадцать три года?!

      – Я в тебе не сомневался! – смеется Яр. – Даже не спросила, где и когда.

      – Надеюсь,