От белой стены. Александр Александрович Нефёдов

руки. Ой, любви.

      Сожму столь крепко

      И

      Не от-пу-щу.

      Знай, я тебя люблю.

      «Под впечатлением»

      Вы посмотрите на эту женщину!

      Девушку!

      Беспечную!

      Щеголяет в своих туфелях,

      Не зная, таких как я…

      Нет, не зависть – тоска.

      Изнутри пожирает,

      Сердце сжирает –

      Любовь, такая зараза, поедает!

      Да. Но нет. И, может быть, фиолетовым окрашу лицо.

      Не быть вместе, в том-то и оно!

      Ах, какая скука смертная, эта любовь безответная!

      «Водшебство»

      Волшебной прелестью окрашен.

      И всё

      Благодаря тебе.

      Ты магия.

      Ты сон монаший, в своей девичьей красоте.

      И слово вымолвить мне трудно и взгляд без слёз с тебя спустить, а

      Ты

      Такая

      Вся в искусстве

      Великолепной красоты.

      «Что-то о любви»

      Отчасти

      Ты

      Проникаешь в мою душу

      Размягчаешь сердце

      А потом

      Я стою

      Весь

      В холодном поту

      Не в холодном

      Горячем

      Обтираюсь полотенцами

      Но они сдирают кожу

      И одно единственное исцеление:

      Несбыточная мечта:

      Твой поцелуй уста в уста

      «Нежность»

      Я люблю тебя

      Подобно чаю

      С мятой и лимоном.

      Когда крупный дождь

      Льёт слёзы из воды,

      Город пробирая, словно, почву, пробивает солнечная дрель .

      Я люблю тебя всегда во всю минуту,

      Потому что механизм внутри

      Тикает да каждую секунду изнывает грубо от тоски.

      Будь добра, пойми моих ход мыслей.

      Мне не жить с тобою, не сидеть:

      У камина вечером, у вишни – алтаря нас не накроет тень.

      Всё равно, я знаю:

      Наше счастье

      Будет в том, что каждый будет знать,

      Что: на разных половинах блеклой карты – оба сердца светятся: Твоё, моё…

      «Болезнь»

      Потресканная дрожью рука,

      Схватив

      Пальцами медный ключ,

      Поворачивает не спеша механизм,

      Вскоре я вернусь –

      В комнату, где

      Столетиями сижу в тишине,

      Плачу,

      Зову,

      Кричу

      В безмолвной тюрьме.

      Рутиною скован,

      Мне счастье одно:

      Долго, на стене рассматривая Посейдона,

      Мечтать об одном…

      О том, как в кровати

      Лежать мне в жаре,

      Звать ту Тебя,

      Которая, сквозь пелену мутного взгляда,

      Руку возьмёт мою.

      Не вижу ни тела, не чувствую лотоса,

      Запах Твоих