Блик. Валерий Семенихин

горсточку невежд,

      Чтобы начать могла природа

      Всё заново, пройдя рубеж

      Гордыни дьявольской в крови

      И оскудения любви.

      Ты не узнал, зачем по венам

      Струит волшебный кровоток.

      И не узнаешь. В жизни энной

      Вдруг изумишься: лепесток

      Иль снег в предновогоднем свете,

      В луче танцующая моль,

      Тех кукол ненавидят эти,

      А в светлых окнах си-бемоль.

      Поэтому сей дивный сон

      Напоминает колесо.

      В конце времён или в начале

      Нас ждёт закрытая тетрадь,

      Чтоб мы случайно не узнали,

      Что значит жить и умирать.

      Пёрышко

      После тайных слов

      Истины просты.

      После неких снов

      Все слова пусты.

      Этот мир – пустой,

      Мал ли он, велик.

      Тёмной жить водой

      Сердце не велит.

      Пёрышко, лети —

      Смерти не успеть.

      Некуда идти,

      Некому хотеть.

      Кончились пути:

      Всё вокруг – Один.

      Пёрышко, лети —

      Мать, Отец и Сын.

      Полёт случайности

      Осия 6:6

      У Филострата это всё —

      Полёт случайности за лето:

      Из тени в Свет, из Света в сон —

      Так называемая Жизнь, и этот,

      Кто в Ней живёт, у Филострата

      Читает комментарий к Ней…

      А Жизнь жива, она пасёт

      Служителей Эдема, Ада.

      Есть ум, и есть его утрата,

      Непознаваемое – смысл людей.

      Но как убоги эти ульи

      Дворцов из мелкого песка,

      Когда судьбу решают пули

      И страх струится у виска.

      Здесь ваши древности прокисли

      Без Света, что светил всегда.

      И ваша избранность – лишь мысли

      Об избранности, господа.

      Не эта ли гордыня падших

      Творенье к гибели ведёт,

      Сама желая выжить?‥ Дальше —

      Полёт случайности за год.

      Мир – нечто Целое, и в Боге

      Вся тварь на равных в тварном сне.

      Единство значилось в прологе,

      И в эпилоге «Всё во Мне».

      «Не жертв, но милости», – достойней

      Сегодня не услышать нам.

      Бессмысленно лелеять бойни

      И верить в счастье городам.

      Связующий

      Вот, кажется, совсем немного,

      и зачеркнутся эти дни

      дождями с облака любого —

      любовно сгинут ли они

      в пещерной памяти столетий,

      в продолговатом ли мозгу —

      никто не знает, не ответит —

      зачем они, зачем в пургу

      об одуванчиковом лете

      ты вспоминаешь на бегу,

      ведь то, что есть, – одно мгновенье,

      неуловимое «сейчас» —

      меж тем, что предано забвенью,

      и тем, что распахнётся в нас —

      как будто взмах прозрачнокрылый…

      Но где связующий живёт

      того, что мигом раньше было,

      с тем, что сейчас произойдёт?