На перепутье дней. Сборник стихотворений. Валерий Викторович Четверкин

он защищает – славно,

      Но для лисы, однако же – слабак.

      А радость где, куда она ушла,

      Простое чувство светло – ощущения,

      Быть может, хочешь заслужить прощения,

      За все, когда-то, сотворенные дела.

      Все может быть, но так хотел бы я,

      Вернуть себе всю радость бытия!

      Магистрали

      Это вредно, это тоже,

      Век  нам пользы не видать!

      Видно, только врач поможет,

      С облегчением помирать.

      Что же делать  если  всюду,

      В уши льется негатив.

      Даже легкую простуду,

      Превратили в креатив.

      Нам желают рак, инсульты,

      Импотенцию, до кучи,

      И, раздув здоровья – культы,

      Слепоту, на всякий случай.

      Попы в тачки не влезают,

      Рожи в складках, а с экрана,

      Нас давно предупреждают,

      О привычках вредных – рьяно.

      Что ж, месить дерьмо лопатой,

      Мокрой осенью в канаве,

      Им нельзя с такой оплатой,

      Да и выдержат едва ли.

      Слесарь – смертник, дворник – то же,

      И путейцев всех в расход,

      Только шеф с блестящей рожей,

      Над канавою орет.

      Там калорий не хватает,

      Здесь возможный сход состава,

      Вот браткам и помогает,

      Всевозможная отрава.

      И вернувшись в раздевалку,

      Сняв промокшие портки,

      – Наливай чего не жалко,

      Грустно требуют братки.

      А махнув отравы горькой,

      И занюхав рукавом,

      Сгорбившись, вечерней зорькой,

      Возвращаются  домой.

      Так несутся магистрали,

      Сквозь рекламные плакаты,

      В те неведомые дали,

      От зарплаты, до зарплаты.

      Ты счастлив памятью

      Там хорошо, где мы, когда то были,

      Воспоминания, тревожат вдохновение,

      В глазах печаль, а руки, не забыли,

      Очаровательные, прошлого, мгновения.

      Душа застыла в сладостной истоме,

      И дымка прожитого, затуманит взор,

      Ты счастлив памятью, в своем закрытом доме,

      С подругой – старостью, зашедшею во двор.

      Муж есть фундамент

      Муж, почти всегда, лишь заменитель,

      Образа, что в ваших жив мечтах,

      Не исключение из правил, не смутитель,

      И не глоток воды, на сохнущих губах.

      Муж есть – фундамент, для твоих успехов,

      Тот серый камень, в ворохе из грез,

      Скрипучий звук, не смазанных доспехов,

      Сосуд, глубокий, безотчетных слез.

      Болезнь

      Мои глаза, как очи спаниеля,

      Тоскливо смотрятся в открытое окно.

      Опять прошла тягучая неделя,

      И в серых красках, жизни – полотно.

      Болезнь, признаться, скучное занятие,

      Неспешность стрелок механических часов,

      Уколы в графике, лекарств – мероприятие,

      И неподвижность капельниц – оков.

      И предаваясь