Я буду любить тебя вечно. Татьяна Ветрова

мне выгоднее сотрудничать. Ой, ладно. Мечты, они такие мечты, но иногда они сбываются.

      Последний урок любимой литературы. Не знаю почему, но именно этот предмет – моя отдушина. Я часто не замечаю, как погружаюсь в дебаты о том, кто прав, а кто виноват. А поэзия, так это вообще отдельная тема. Ахматова, Цветаева и Есенин – люди, которых я обожаю. Их стихи само великолепие, творение чуда и успокоение для моей души.

      Затаив дыхание, я наблюдаю, как Женя выходит к доске. Как поправляет ворот белоснежной рубашки и, задорно кивнув, просит класс его поддержать. И его поддерживают громкими аплодисментами и криками с мест, потому что нет в классе человека, который не любит слушать, как он читает. А делает он это великолепно, настолько, что даже учительница прослезилась однажды. Ее хрупкое сердце не выдержало эмоционального накала страстей, что подарил классу Женя своим бархатным, слегка вибрирующим голосом.

      Он всегда читает с чувством, глубоко погружается в текст и вытаскивает на поверхность главное, показывая это интонацией и голосом. Бархатным, с легкой хрипотцой.

      Я помню, любимая, помню

      Сиянье твоих волос.

      Не радостно и не легко мне

      Покинуть тебя привелось.

      Я помню осенние ночи,

      Березовый шорох теней…

      Он читает стих о любви, который когда-то от накативших эмоций написал Есенин, и при этом не сводит с меня своих светло-голубых глаз, в которых беззастенчиво играют лучики света и заставляют его моргать. Невольно в глубине души зарождается маленький фитилек большой надежды, что это стихотворение он посвящает мне. Да, пусть оно немного грустное, пусть в нем много печали и боли, но и наши отношения нельзя назвать отношениями. Эти американские горки, где эмоции непредсказуемые, где тебя штормит, бросает из стороны в сторону, порой вводя в ступор.

      Пусть дни тогда были короче,

      Луна нам светила длинней.

      Я помню, ты мне говорила:

      «Пройдут голубые года,

      И ты позабудешь, мой милый,

      С другою меня навсегда».

      Чувствуя, как лицо начинает заливать алой краской, прикрываю его ладошкой и отворачиваюсь к грязному окну, за которым в школьном саду цветет яблоня. Она нежно благоухает, радует белым цветом. Я любуюсь стройностью дерева, окутанного пышной зеленой шапкой, и чувствую, как колет сердце. Как будто кто-то пустил стрелу, и острый наконечник попал в цель, постепенно отравляя разум. А что, если у нас ничего не получится, и он свое будущее встретит с другой, не со мной? Что, если я увижу его счастливым с другой, не со мной? Как я буду себя чувствовать тогда, зная, что наши пути разошлись, так и не успев пересечься?

      Сегодня цветущая липа

      Напомнила чувствам опять,

      Как нежно тогда я сыпал

      Цветы на кудрявую прядь.

      И сердце, остыть не готовясь,

      И грустно другую любя.

      Как будто любимую повесть,

      С другой вспоминает тебя.

      Надеюсь, что когда-нибудь наступит