Страницы любви Мани Поливановой. Татьяна Устинова

пальто, заботливо распахнутое! Завернув в него высоченную Маню, как ребенка, он пошел вперед, она двинулась за ним, они миновали какие-то коридоры, лестницы и сводчатые помещения со штабелями книг, которые перевозил шустрый маленький погрузчик, и оказались в том самом зале, где писательница Поливанова давеча «давала гастроли».

      Там было пусто, свет приглушен, а на ее месте за столом, с которого давно убрали микрофоны, сидел Александр Шан-Гирей, совершенно один.

      Маня остановилась, как будто наткнулась на стену, потому что узнала его.

      Ну, конечно!.. Как она могла забыть?!

      Все именно так и было – сцена, стол и он.

      Совершенно один.

      Дэн топтался на автобусной остановке, прямо под фонарем, переминался с ноги на ногу. В островерхом капюшоне и шарфе, засыпанный снегом, он был похож на пленного немца под Сталинградом или француза под Бородином – впрочем, Береговой плохо разбирался в истории!..

      – Не, я не понял ничего, а что такое-то?! – Дэн плюхнулся на переднее сиденье и откинул капюшон, с которого в лицо Береговому брызнул снег. – Что случилось, ититская сила, стрелять-колотить?!

      Иногда журналист Столетов выражался довольно своеобразно, но во всяком случае – понятно.

      – Значит, так, – Береговой выкрутил руль. – Видишь во-он ту машину?..

      – Тут машин до мамы.

      – Красную.

      – «Хюндаи», что ли?.. Ну, вижу.

      – Нам за ней. Теперь самое главное ее не потерять.

      Дэн помотал головой, как собака, стряхивая воду с длинных волос.

      – А… куда мы за ней едем? И зачем?

      – Я не знаю.

      Дэн покосился на него, и некоторое время они молчали.

      Машины еле ползли. Снег валил такой, что казалось, перед капотом колышется странный растрепанный белый занавес.

      – Володь, ты бы мне объяснил чего, – попросил Дэн скучным голосом и посмотрел в окно. – Я ведь ни хрена не понял! Какого лешего я с работы попер на МКАД, на какую-то, блин, остановку, два часа на ней торчал, замерз как цуцик, а теперь оказывается, мы в этой пробени преследуем красную «Хюндаи»! Мы здесь до утра проторчим, к гадалке не ходи! Ты в шпионов сейчас играешь?

      – Там Ольга.

      – Где Ольга?

      Береговой подбородком показал вперед.

      – Я люблю вас, я люблю вас, Ольга, – пропел Дэн Столетов дребезжащим козлиным тенорком, – как одна душа поэта только любит! Кто такая Ольга?

      – Из отдела русской прозы.

      – Береговой, или ты мне сейчас объяснишь, какого ху… какого художника мы едем за Ольгой из отдела русской прозы, или на следующей я выхожу! Какая следующая остановка? Хлебозавод?

      – Никто не знал, что я генеральной директрисе ставил компьютер. Она просила никому не говорить, и я на самом деле никому не сказал. Кроме Ольги! – Береговой поморщился, как будто у него вдруг заболели зубы. – Ну, это у нас вроде игра такая – директриса не пользуется компьютерами, почтой, Интернетом и все читает только с бумажек. Восемнадцатый век, вторая половина, хорошо хоть гусиным пером не пишет, понимаешь?

      – Ни