Коммуналка. Антон Конышев

мутными стёклами, ловя последние блики уходящего июньского дня.

      Наступавшие сумерки осторожно обтекали размытый грязно-жёлтый абажур из света, будто приклеенный к старой лампочке, чудом уцелевшей на покосившемся столбе. Под этим куполом за импровизированным столом из мятом ржавой бочки сидели два мужика бомжеватого вида и пили.

      Юля остановилась в нерешительности. Идти мимо угрюмо молчавших бомжей было жутковато. Она потопталась на месте, прикидывая, можно ли выйти к подъезду, избежав встречи с аборигенами, но всяко выходило, что другого пути у неё нет. И ладно, решила Юля, привычно тряхнула головой, расправила плечи и, приняв самый непринуждённый вид, решительно зашагала по направлению к перекошенным от старости дверям. Сердце ожидаемо ускорило ритм, каблуки норовили провалиться сквозь землю, поэтому прозвучавшие за спиной слова Юля разобрала не сразу.