Попутчица. Елена Смирнова

от ужаса, я чувствую, как напрягается все мое тело….

      Этого всего не может быть. Мне снится кошмар. Мама, это просто ночной кошмар. Со мной все хорошо. Я дома, в теплой кровати и мне просто все это снится. Сейчас я вновь закрою глаза, а открою их уже в своей комнате с высокими потолками и книжным шкафом во всю стену.

      Но капля горячего воска от плавящейся в руках парня свечи падает мне на живот. Стон непроизвольно вырывается из моей груди. И я как будто просыпаюсь.

      – Помогите! Кто-нибудь! Пожалуйста!! – ору я, что есть сил. Дергаюсь. Пытаясь стряхнуть руку похитителя со своего тела. Веревки все больше впиваются мне в кожу, боль становится нестерпимой.

      – Помогите!! Ну хоть кто-нибудь, – горячие слезы льются по моим щекам. А сама я бьюсь в истерике, пытаясь сделать хоть что-нибудь. Хоть на сантиметр освободить свои руки или ноги. Но все бесполезно.

      – Дура! Заткнись, идиотка! – лицо похитителя искривляется от злости, глаза пылают в свете свечи. – Ты все испортила! Заткнись, я сказал! – и он тушит остатки свечи о мое запястье. От ужасной боли я теряю сознание.

      Спасительная темнота укрывает меня своим одеялом. Пусть лучше будет так, темное и страшное ничто, чем понимать, что никто меня не спасет, а сама я не смогу освободиться. Надо быть умнее. Быть покорнее и тише. И тогда быть может у меня будет шанс.

      *****

      –Я тут недавно прочитала одну книгу…

      – Да ладно… – насмешливо тянет подруга. – Ты, и одну книгу?

      Я смеюсь в ответ, признав, что шутка и вправду смешная. Книги я проглатываю, как минимум по одной на завтрак, обед и ужин. Если быть честной, они заменяют мне личную жизнь. В книгах столько всего интересного, что ничто за пределами книжного мира не способно меня завлечь или заинтересовать. И подруга об этом отлично знает.

      – Да, одну, сегодня утром, – подмигнув отвечаю я.

      – И что же там было такого интересного? Надеюсь, это роман про богатого мачо, который влюбился в совершенно незаметную, неинтересную серую мышь и, как Золушку, превратил ее в секси-пушку-бомбу? О, как я обожаю такие сюжеты. Жаль, что все они выдумка. В жизни такого не бывает.

      – Нет. Не роман. На самом деле это была книга про стокгольмский синдром. Слышала о таком?

      – Это когда жертва влюбляется в своего похитителя или насильника?

      – Да-да. Это именно он. Короче, там пишут, что у многих жертв проявляется такой вид психологической защиты. Они надеются, что их агрессор проявит снисхождение при условии безоговорочного выполнения всех его требований. Поэтому жертвы делают все, чтобы вызвать одобрение и покровительство своего похитителя или насильника. А некоторые настолько погружаются, что, когда их освобождают, вновь пытаются вернуться к своему агрессору. И даже семьи заводят.

      Подруга округляет глаза и начинает махать на меня руками:

      – Все хватит. Кошмар какой. Не хочу даже думать о таком. Зачем ты мне все это рассказываешь?

      – Просто я подумала, что, если бы со мной что-то случилось подобное, я бы боролась до последнего. И никогда бы не сдалась. Лучше умереть, чем жить с тем, кто убивает, насилует или похищает. Это мерзко. А ты бы сдалась?

      – Смотря кто будет меня похищать. Если богатый и молодой