Потеряшка. Иван Миронов

хорошо, пусть будешь полувековым дураком.

      Сергей Сергеевич сделал шаг в сторону.

      – Ты проходи, Насть.

      – Пройду, – улыбаясь, проговорила она и вошла. – Я супчику тебе принесла.

      – Ну зачем?

      Настя строго посмотрела на него.

      – Не спорь. Ты со своим питанием язву себе заработаешь. Сидишь тут, как сыч, в одиночестве, в экран пялишься. Пойдём обедать.

      Они сидели и молча поглощали суп. Он усиленно работал ложкой. Настя была права – ел он, в основном, всякую ерунду, не утруждая себя готовкой. Покупные пельмени и яичница –предел его кулинарных экспериментов.

      На секунду он даже представил, как это могло бы быть, если бы они с Настей, два одиноких человека, съехались вместе и жили, как муж и жена. Она бы каждый вечер ждала его дома, а он бы каждый вечер хотел в этот дом возвращаться.

      Нет, это всё были глупости. Его жена была мертва, и другой быть не могло. Ему даже стало стыдно за свои мечты. Размяк, тряпка проклятая, – захотел тихой счастливой старости. Не заслужил, ни хера не заслужил.

      – Серёж…

      – А?

      – Ты что с каким злым лицом сидишь?

      – Прости, задумался.

      Настя вздохнула.

      – Мне иногда хочется узнать, о чём же ты всегда думаешь? Но из тебя же и слова не вытянешь.