Жизнь в INTERHATE. Словопускание. Саня Хас

только недолго. Мальчику отдыхать нужно. Вы уж простите за такой вид.

      Мужчина ушёл, а фигура осталась и подошла ближе, остановившись в паре шагов от меня.

      – Чем могу быть полезен? – хриплый звук голоса словно в заслушанной кассете.

      – Я хотела бы узнать… Про Ваню…

      Почему именно сейчас, именно в это секунду пришло осознание абсурдности, глупости и бескрайней бестактности моего поступка? Хотя бы на 5 минут пораньше…

      – Папа учил быть вежливым с людьми. Простите, я не знаю что именно Вы хотите узнать, но говорить о нём мне бы не хотелось.

      Вот сейчас можно было бы уйти. Извиниться и уйти. Давай.

      – Вы его растлили?

      – Это очень личный вопрос. Прошу прощения, но я не буду на него отвечать.

      Глаза потихоньку начали привыкать к темноте и различать тёмные мешки под глазами этого человека, тёмные линии вен на его лице, руках и шее. Ему было на вид лет 25. И выглядел он очень криво, замучено и даже жалко.

      – Вы…любили его?

      – Очень любил. Он был мой единственный…

      Фразу оборвал кашель, словно кто-то ударили под дых. Голос стал почти беззвучный.

      – Простите, я пойду.

      Я быстро повернулась и направилась к выходу, надеясь, что всё-таки не забыла сказать «простите» или «до свидания». Что-то подсказывало, что зря. Всё зря. Зря я сюда пришла. Зря начала с ним говорить. Зря устроилась в школу. Зря не уволилась, как только с меня потребовали отчёты и объяснительные по случившемуся. Зря возомнила себя психологом. Зря решила, что имею право лезть в чужую жизнь.