Фиктивная жена . Наталья Шагаева

складочки, но с распахнутым воротом и закатанными рукавами. И вроде бы улыбается мне, пытаясь разрядить обстановку, но делает это холодно и надменно. Платон, он проще и теплее.

      Мы словно не дома, а в ресторане или на приеме. Сидим в большой светлой столовой, за большим столом на мягких стульях с высокими спинками. На столе композиция из живых цветов, белые тарелки, идеально начищенные приборы и сверкающие бокалы. Ловлю себя на мысли, что мне неуютно. Никогда не хотела так жить. Я более приземлённая. Мне бы маленький уютный домик, круглый стол и все по-домашнему просто.

      Нас обслуживает молодая девушка, подавая салат с морепродуктами.

      – Если хочешь, мы уйдем, и никакой свадьбы не будет, – шепчет мне Платон, слегка поглаживая по спине, пытаясь успокоить.

      – Нет, все хорошо. Мне просто нужно привыкнуть, – тихо отвечаю ему. Мне это нужно.

      – У вас прекрасный сад, – произношу я, указывая глазами на панорамное окно, которое открывает вид на ухоженные клумбы с цветами, фруктовые деревья и беседку. Это место мне нравится. – Представляю, как хорошо там летними вечерами, – пытаюсь быть раскованной.

      – Это любимое место нашей мамы, – отвечает Платон.

      – Очень хотела бы с ней познакомиться, – стараюсь быть вежливой, преодолеть страх и скованность. Мне, в конце концов, замуж выходить и жить в этом доме. За столом воцаряется тишина. Кусаю губы, утыкаясь в тарелку с салатом. Похоже, я сказала что-то не то. Платон говорил, что его мама болеет.

      – Познакомишься, – холодно отвечает Мирон, и я просто киваю.

      Боже, как же сложно.

      Обстановка давящая. Или мне только так кажется.

      – Что за траур? Вроде с невестой знакомимся, – в столовую возвращается средний брат Арон со своей девушкой. Они садятся напротив нас с Платом, и я начинаю чувствовать себя еще более скованно. Не понимаю, что со мной. Дышу. Отпиваю воды.

      «Если уж согласилась на этот фарс, то иди до конца!» – говорю себе и расправляю плечи, смело осматривая среднего брата и его девушку. Красивая. Как сейчас говорят гламурная. Идеальная фигура, волосы как в рекламе шампуня, блестящие, платье восхитительное. Слишком короткое, но такие длинные ноги грех скрывать. Девушка улыбается, облизывая губы, посматривая на Арона. От них веет страстью, влечением. На идеальном белом свитере Арона следы ее помады. Сам он довольно улыбается как кот. Нет, как сытый хищник. Немного лениво, раскованно. Он больше похож на старшего брата, такая же аура власти и превосходства, только с темным азартом в глазах. Осматривает меня внимательно, не стесняясь, и подмигивает, холодно ухмыляясь.

      – Ну так что, когда свадьба? – спрашивает он и начинает есть.

      – Двадцать пятого, – сообщает Мирон.

      – Так скоро?! – спрашиваю я, и выходит громче, чем нужно.

      – Не в наших интересах тянуть. Десять дней вполне хватит на подготовку, – отрезает Мирон. Киваю. Он прав. Чем раньше мы поженимся, тем раньше я смогу забрать Алису.

      – А невесту выкупать будем? – иронично спрашивает Арон. – Или какая у вас там программа?

      – Арон! –