Я жду от вас ребёнка, босс!. Виктория Вишневская

не даст? Ладно, что-нибудь придумаю.

      Внезапно кто-то хватает меня за запястье. Грубо так, жёстко. И дёргает на себя. Я и понять ничего не успеваю.

      Наступаю на ногу человеку сзади, и его хватка немного ослабевает. Но тут же снова усиливается. Меня тянут куда-то в сторону, оторвав от асфальта. И уже не сдерживаясь, я кричу:

      – Эй, ты! А ну, отпустил! Помогите! Воры, насильники! Негодяи!

      Но тут же замолкаю, когда он поворачивает меня лицом к машине, и я вижу знакомое крыло. Поцарапанное.

      Да твою же мать!

      Немного расслабляюсь, позволяя посадить себя в машину. И тут же отворачиваюсь, полностью игнорируя хозяина авто, который сидит на водительском кресле. Сразу же заметила, но виду не показала.

      Бугай, который затолкал меня в тачку, тут же испаряется. Одновременно со щёлканьем  блокировки дверей.

      – Вы всё же плохо влияете на мою дочь, – слышится рядом тихий, но опасный голос.

      От этого вибрирующего тембра и грудного рыка становится не по себе. Но… Это нормально, что мне нравится?

      – Настолько, что она даже лжёт собственному отцу.

      Я резко оборачиваюсь к нему, скрестив руки на груди. Впиваюсь взглядом в его идеальный профиль.

      Вот же чёртов сын! У него всё слишком красиво! И широкий лоб со слегка выступающей синей веной, и прищуренные глаза, от которых разбегаются не портящие спокойное лицо морщинки. И даже прямой нос и пухлые губы. Да и слегка квадратная челюсть никак не уродует вид!

      – Вы бы прежде, чем обвинениями кидаться, следили за дочерью!

      Я настроена серьёзно. Хоть Вера и просила не говорить ничего отцу, но её Игорь мне не нравится. Вертит ею, как хочет, и наверняка только из-за денег с ней. Он ведь в мир музыки только ещё вливается. А там, между прочим, бабок много нужно.

      Мы отъезжаем от тротуара, и я мысленно молюсь, чтобы Бахрамов вёз меня сейчас не в лес. А… в кафе. На чашечку кофе. Чтобы извиниться за «проститутку» и порванное платье. А я в ответ… ну… покаюсь за машину.

      – Моя дочь, в отличие от Вас, по ночам дома сидит. А не в эскорте работает.

      Ах, дома сидит…

      – Знаете, Вам нужно почаще интересоваться жизнью Веры, – отвечаю немного язвительно.

      На мои слова он слегка вздёргивает бровь и сильнее сжимает руль, поворачивая в центр города. Так, ну уже не лес, отлично.

      – Тогда бы Вы знали, что по вечерам…

      Я резко прерываюсь на половине фразы. Не из-за того, что передумала. Тимур Русланович перебивает меня, протянув какой-то листок.

      Выхватываю бумагу у него из рук. Что там? Моя подноготная? Нет. Цифры какие-то.

      – Это что? – сминаю бумажку. – Счёт за платье, которое Вы мне порвали?

      Судя по выражению лица – я не угадала.

      – Это мой номер телефона, – произносит чересчур спокойно. Только вжимает педаль газа в пол.

      – Я не собираюсь с Вами созваниваться и перекидываться смсками, – предупреждаю его. У меня дела и другие имеются.

      Мы останавливаемся на светофоре. Он медленно оборачивается ко мне. Белая рубашка, облегающая его тело, натягивается так, что швы вот-вот лопнут.

      Кто-нибу