Их двое. Мария Зайцева

вот сейчас – он! Страх!

      Дверь начинает буквально трещать, ритмично так, жутко! Он бьется в нее бревном каким-то, что ли? Или башкой… Второе, вероятней, откуда у меня тут бревна, спрашивается?

      Рев становится все громче, с двери сыплется труха от диких ударов.

      В ужасе опять подношу телефон к уху… Тишина! Просто тишина! Без номера, равнодушно сообщаемого роботом! Словно внезапно я оказываюсь на дне, под толщей воды!

      Я отрываю трубку от уха, смотрю на экран. Связи нет. Совсем. Никакой.

      За дверью уже не рычат даже, просто долбятся сильно и жутко, дверь ходуном ходит!

      Телефон сдох!

      И тут мои нервы со звоном лопаются!

      Нет уж! Нет-нет-нет!

      Вскакиваю и несусь по скрипучей лестнице наверх, где, под самой крышей, в маленькой спаленке висит на стене дедова берданка!

      Мозг сработал правильно, я вспоминаю про нее в самый критический момент в жизни!

      Правда, вообще нет уверенности, что смогу ее зарядить, найду патроны… Что она вообще стреляет!!!

      Но хоть отпугнуть! Хоть прикладом! И вообще! Он – маньяк, конечно, возможно, людоед, это же рязанская глушь, тут ничему не удивишься… Но инстинкт самосохранения у него должен быть!

      И огнестрельное оружие – мое преимущество!

      Отгоню от дома, а там, глядишь, и связь появится…

      Воодушевленная, забегаю в комнатку… И торможу, словно кошка о ковер, всеми четырьмя лапами!

      Потому что комната не пустая.

      На здоровенной кровати, помимо которой, собственно, в помещении ничего и нет, спит мужик.

      С перепугу он тоже кажется мне нереальных размеров!

      Оторопело пялюсь на широченную спину, руки, вольно раскинувшиеся по кровати, разрисованные цветными рисунками…

      Поджарый зад в белых боксерах.

      Волосатые длинные ноги.

      Ступни гигантского размера…

      Взгляд в панике скользит от самого сладко дрыхнущего мужика по стенам…

      Ружья нет! Нет!

      Тут снизу слышится дикий треск, дверь, похоже, все-таки почила смертью храбрых, нечленораздельный рев превращается в вполне членораздельный мат, мужик на кровати поднимает голову, смотрит на меня с недоумением через плечо…

      А я уже даже не в ужасе, а в какой-то запредельной его степени, осознаю весь кошмар ситуации.

      Я одна, в глубокой заднице русской провинции.

      В одиноко стоящем в глубине леса доме.

      Со страшным огромным мужиком.

      Наедине.

      Хотя, нет!

      Не с одним мужиком! Не с одним!

      ИХ ДВОЕ!!!

      Когда хочешь на Мальдивы…

      Задница в моей жизни, наступила, как это обычно происходит, неожиданно. Ничего не предвещало, как говорится, и вот опять.

      Вчера, с утра пораньше, ко мне зарулил Борюсик.

      Это я его так называю, Борюсик, а так-то он – Борис Константинов, журналист, спортивный комментатор, блогер, писатель и еще Бог знает кто. Очень востребованный парень,