Мои порочные преподы. Юлия Гауф

меня вперёд, кричу бармену. – Простите! Я впервые в клубе!

      – А так и не скажешь, – парень подмигивает. Ставит передо мной бокал с каким-то красным коктейлем. – За счёт заведения! Пить поди хочешь!

      – Это уж точно, – двигаю стакан.

      – Ты уверена? – Оля тревожится. – Уже третий.

      – Ты права, – слезаю с табурета. – Сначала надо в туалет сходить.

      Пробираюсь сквозь блестящую, в цветных точках, толпу, и оглядываюсь.

      Оля осталась за стойкой, печатает очередную смс-ку. Я и затянула то ее сюда на полчасика, ее парень ждёт.

      То есть мужчина.

      Взрослый и женатый, и по клубам он не ходит.

      Мне девятнадцать, и я тоже, вряд ли ещё когда-то такую глупость повторю.

      Влетаю в туалет и закрываю рот рукой, рыдания душат, их эта долбёжка по ушам не заглушит, Дима так и не пришел, я со стойки осмотрела весь зал.

      Все кончено, мне надо смириться.

      И продолжать.

      Из шкуры вон лезть ради похвальных листов, грамот, повышенной стипендии. Выбора у меня нет, так надо.

      В моем родном городке за тысячу километров отсюда живут глубокоуважаемые люди.

      Их фамилия Снежинские. И это не лечится.

      Дочь профессоров университета, внучка доктора наук, правнучка академика – я не имею права ударить в грязь лицом.

      Ведь я сама сюда рвалась, с насиженного места, из-под надёжного крыла.

      Потому, что сюда поехал Дима. Парень из параллели, любовь с первого класса и до золотой медали.

      И я ведь почти добилась. Мы полгода вместе.

      Были.

      Потому, что секс…

      Опираюсь руками на раковину, смотрю в зеркало, изучаю девушку в отражении.

      У нее большие глаза, длинные ресницы, а я очкастая, как Гарри Поттер.

      У нее густые волосы, янтарем отливают, а у меня пучок, хвост, я пегая кобыла.

      У нее грудь, талия, бедра – все на пять с плюсом, а у меня лишь оценки, в дипломе, в зачетке, я неопознанная серая масса.

      Там не я, пусть она там и останется, по ту сторону, в другом мире, в зеркале.

      А я пошла домой.

      Трахаться с учебниками.

      Рассекаю коридор, шпарю через зал.

      – Эй! Эй! Эй!

      Меня дергают за руку.

      – Ямщик, не гони лошадей! – кричу в рифму и в лицо схватившему меня парню.

      Он улыбается. Чуть азартно, чуть мягко, чувственно, и я спотыкаясь.

      На этой улыбке. Либо от двух коктейлей.

      – Ты откуда такая зажигалка? Я тебя тут раньше не видел, – он наклоняется к моему уху. По-хозяйски перебирает волосы, зацепившиеся за сережку-гвоздик. – Я Сергей. И я только что спас тебя от облысения.

      Улыбаюсь в ответ на эту неотразимую чушь.

      Смотрю на него.

      Высокий, блондинистый, смазливый, в зауженных синих джинсах и классической белой сорочке, окутанный флером вседозволенности и американской сочностью, взъерошенный, будто только с Бруклинского моста сошел, весёлый, словно из самого сердца Манхэттена прямиком сюда.

      Опять же, Кельвин Кляйн, и аромат, и одежда.

      – Ты из штатов? –