Хроники Провидца. Валентина-Виктория Коскина

дотронулся до плеча Вики:

      – Успокойся. Я найду выход.

      – Правда? – блондинка подняла мокрые глаза.

      В голосе было столько надежды, что у меня защемило сердце.

      Я кивнул:

      – Клянусь.

      – Спасибо, Артём… – девушка встала. – Не провожай, чтоб Миша не увидел.

      – Мы ещё встретимся? – тихо спросил я.

      – Да… – также негромко ответила Вика и направилась в сторону своего дома.

      Преисполненный чувств, я смотрел ей вслед, пока она не скрылась, и набрал Пашу:

      – Знаешь, а мы, видимо, оба ошиблись, потому что я сейчас общался с Викой!

      – Что? – Бирюков закусил губу. – Хм… Как?

      – Случайно! – я доверял ему и не стал скрывать. – Зашёл в супермаркет в соседнем от меня квартале и… Господи! Это судьба!

      – Где ты? В каком-то парке? Вижу деревья, – сказал опер.

      – Да, – я огляделся. – В…

      – Понял, – перебил Павел. – Ладно, перезвоню через час. Расскажешь.

      Голограмма исчезла.

      Пожав плечами и ни о чём дурном не подозревая, я направился к себе.

      До моей высотки оставалось метров сто.

      Улица была пуста.

      Горел единственный фонарь.

      Внезапно из-за поворота вылетела чёрная машина. Она мчалась прямо на меня, и я еле успел отскочить в сторону, выронив пакет из супермаркета.

      Продукты рассыпались по дороге.

      А авто мигом скрылось.

      Я не успел разглядеть ни водителя, ни номера, хотя машина казалась смутно знакомой.

      «Тойота», вроде.

      С гулко бьющимся сердцем и тупой болью в груди я собрал всё в пакет и позвонил Мирону, не сомневаясь в покушении:

      – Меня только что пытались убить…

      Глава III. Друзья-враги

      – Что? – воскликнул инженер, спустя четверть часа сидя на краю моей постели. – Кто?

      – Если б знал… – скривился я, достал из буфета начатую бутылку «Jack Daniel’s», плеснул в два стакана и один дал Мирону. – Хотя…

      В голове мелькнула догадка, в которую не хотелось верить.

      – М? – насторожился блондин.

      – Такого быть не может! Но… эта машина будто принадлежит Игорю… двоюродному брату Паши… – Я глотнул виски и взволнованно закурил. – Вряд ли ему есть резон меня убивать. Дорогу я не переходил. Мы и не общаемся вовсе, так… виделись пару раз.