Острые ощущения. Рина Фиори

полную столовую ложку, мне не жалко, у нас целый запас этого ароматного белого порошка.

      Следующим этапом нужно шарики налепить – с этой задачей я худо-бедно справляюсь. А вот края ровные, «чтобы, как в ресторане», с помощью стакана, сделать не получается. Но мне же не на выставку их тащить, так ведь?

      Разогреваю сковороду, принимаюсь жарить свой обед, но отвлеклась на телевизор. Там какую-то комедию смешную среди бела дня крутить вздумали, ироды.

      Из-за них мои сырники растекаются по сковородке и превращаются в какой-то подозрительный лапоть. Но сдаваться в мои планы не входит, потому своё творчество от сковородки отдираю и выкладываю на тарелку.

      В сторону отхожу – м-да, выглядит, конечно, так себе, но зато пахнет аппетитно. Рискну.

      Пробую. Какого они такие горькие?

      Выплёвываю получившуюся бяку в мусорное ведро, запиваю всё это безобразие двумя стаканами воды. Делаю вывод: кулинаром мне не быть.

      Зато я, кажется, изобрела надёжный способ, которым всех назойливых кавалеров можно без проблем от себя отвадить, если, конечно, такие заведутся. Так-то у меня поклонников не много, правда, в последнее время…

      В дверь квартиры неожиданно начинают звонить.

      Открываю.

      – Привет, Милочка! – на пороге стоит мой бывший парень Назар, и прикрывается букетом ромашек.

      Ну, вот кто тянул меня за язык, когда Быков про мои любимые цветы спрашивал? Теперь как мне бедные цветочки заполучить, а парня навязчивого выгнать?

      – Милана Арсеньевна я, – корчу серьёзную мину, отворачиваюсь демонстративно.

      Но руки, предательницы, сами за цветами тянутся. Ромашки – моя слабость, я с детства к ним неравнодушна. Вот и сейчас тонкими пальцами за стебли цепляюсь.

      Только Быков вообще бесстрашный оказывается.

      – Пригласи на завтрак, а? – пищит жалобно, но меня таким не проймёшь.

      – Смотри, баран! – взмахом руки за спину Назара указываю.

      – Где? – головой крутит.

      Я, естественно, пользуюсь ситуацией. Цветы забираю, на ногу ему, на порог моей квартиры замахнувшуюся, наступаю.

      – Ты и есть баран, самый настоящий! – пальцем в него тыкаю и дверь перед острым носом захлопываю.

      Довольная собой вдыхаю терпкий аромат ромашек и иду вглубь квартиры за вазой.

      Правда осадочек от того, что мой бывший парень никак не хочет принимать тот факт, что мы расстались, остаётся.

      А мы ведь всего месяц встречались, если это вообще так назвать можно.

      Я до Назара парней не заводила – не предлагал никто. И не потому что я уродина какая-то, как раз наоборот: длинные светлые волосы, большие глаза, стройная спортивная фигура, за которой тщательно слежу, зная наследственную склонность к полноте.

      Но все эти достоинства блекнут на фоне моего замечательного характера. Замечательного, потому что его все замечают: скрыть такую прелесть невозможно. Ведь если мне не нравится что-то, я это обязательно выскажу. А если не нравится кто-то – то лучше бы ему держаться подальше для собственной