Истории одной монеты. Улана Зорина

Мне улыбался опрятный рыжий парень в деловом костюме не из дешёвых, с портфелем в одной руке и кошельком в другой. Я молча кивнул, не зная, как реагировать.

      – Прошу прощения, я тут немного подслушал, ваш разговор с уважаемым Рубеном, и, выходит, вы, Пётр, в довольно затруднительном положении?

      – Допустим. А ты-то кто?

      – Ой, меня Максим зовут, – он протянул руку, и я пожал её. Рукопожатие вышло вялым, ровно таким, какое ожидалось от гнилого офисного зомби. Ещё и айтишник, небось.

      – Макс, стало быть. Я Петя. Ну, ты уже знаешь. Более-менее приятно познакомиться. И что же тебе, Макс, нужно?

      – Ну, есть один вариант, как вам помочь, но я даже не знаю, если вас не затруднит…

      – Макс, – оборвал я его на полуслове. – Кончай с витиеватостями. Чего конкретно тебе нужно от меня?

      Он поднял руки в защитном жесте и смешно выпучил казавшиеся маленькими за толстыми стёклами очков глазки. На миг мне показалось, что у него вместо глаз стальные импланты.

      – Короче, давай так: я куплю нам обоим пожрать и выпить, в обмен на, скажем, интересную историю. Ты же в порту работаешь, да? У тебя должно происходить много всякого треша.

      – Откуда ты…

      – Да брось, девяносто процентов местных работают в порту. И девяносто девять процентов местных, выглядящих так, как ты, уж извини.

      Я хмыкнул. Это становилось интересным.

      – А давай. Согласен.

      Спустя десять минут мы сидели за столиком, я жадно заглатывал печёные половинки картофелин одну за другой, а Макс неспешно потягивал пиво. Отхлебнув особенно громко, он, как бы невзначай, поинтересовался:

      – Так чего там насчёт истории? Я, конечно, не буду отбирать у тебя еду, но как-то нечестно выходит.

      Его серые глазки снова блеснули холодом стали.

      – Ладно-ладно, не кипишуй, – пробурчал я недовольно. – Ща всё будет.

      Вдалеке загудела, отбывая, баржа; гудок напомнил мне победный рёв горна. Так или иначе, кажется, всё будет хорошо.

      – Короче, слушай, летом…

      ***

      Летом меня обычно сплавляли в деревню. В общем-то, инициатива всегда исходила от отца.

      – Ребёнок должен дышать свежим воздухом!

      На что мама резонно возражала:

      – Так запиши его в лагерь, нечего ему с этим алкашом водиться.

      – Ты охренела, Маш, моего отца алкашом называть? Да он войну прошёл!

      – Сидел он всю войну!

      – Да насрать! Уж он-то Петра воспитает. Мужиком воспитает! Не педиком каким-нибудь.

      – А ты чего не воспитаешь? Что это вообще значит – «мужиком»?

      Разумеется, в итоге мама сдавалась – она всегда была на вторых ролях – и гордый очередной победой отец заглядывал в комнату, где я усердно делал вид, будто сплю. Он садился на краешек кровати, обнимал меня терпким запахом «Примы», ласково тормошил за плечо и шептал:

      – Ну что, Пётр, решено: на лето едешь к деду.

      Я тут же «просыпался» и радостно начинал скакать по кровати, пока лёгкий подзатыльник не утихомиривал