Ночное. Даниил Валерьевич Смирнов

из-под земли.

      Билеты, отметил про себя Олег, оказались освежающе-дорогими. Сон заметно прошел. Прошатавшись от ларька с пивом и чипсами до другого ларька, в котором пиво и чипсы превратились в газетно-журнальную субстанцию, он вышел на свежий воздух и поискал глазами третью платформу. Именно с нее ему предстояло отправиться в главное путешествие в жизни.

      Очередь на посадку, как всегда, унесла мысли Олега вдаль, к истокам человеческой социальности. Перед ним стоял человек в таком заляпанном пальто, что поневоле представилась абсурдная картина – двое небритых кавказцев сосредоточенно бьют его шаурмой и беляшами. В руках у человека надрывался приемник.

      «– Ну и что? Что вы скажете о современной культуре, любезнейший? – экстатически блеял какой-то отупевший от собственной значимости персонаж. – Эта сорвавшаяся с цепи молодежь скоро и нас с вами затопчет, не то что классиков!

      – Ну, я бы не стал так нагнетать страсти, Виктор Павлович, – второй голос почему-то напомнил графа Дракулу в исполнении Лесли Нильсена. – Есть много достойных молодых людей, они пишут вполне приличные творения…

      – Ну, а кого приведете в качестве примера? Неужто Роксану Пробски?

      – Ну отчего же сразу Пробски? Взять хотя бы…»

      Олег не знал, что вызывает большее отвращение – постоянное «нуканье» в начале фразы или неадекватность собеседников. По его глубокому убеждению, люди, говорящие о литературе во всеуслышание, больше всего напоминали членов организации публичных онанистов, дружно кончающих на отблески чужой красоты.

      Вообще, перспектива ехать в одном пространстве с таким источником информации пугала. Олег даже скрипнул зубами – его плеер остался дома.

      К счастью, у интеллигентного пассажира обнаружились наушники. Настроение заметно улучшилось. Но впереди было еще одно испытание.

      Тот, кто когда-нибудь странствовал на старых «Икарусах» грязно-красного цвета, поймет, каким запахом встретил Олега душный салон.

      Добрый водитель врубил печку и спокойно лущил семечки. Люди залезали на свои места, вздыхали, охали. На задних рядах открыли банку. Вряд ли с колой.

      Олег в конец салона уходить не стал, расположился в середине, возле окна. Видимо, мыли его еще при сдаче в эксплуатацию. На резиновом ободе, приклеенное при помощи жвачки, мирно покоилось иссушенное безжалостным временем тельце мухи.

      Олег не успел еще насладиться этой апокалиптической картиной, а рядом уже располагался самый близкий на несколько часов человек. Парняга, по виду – охранник.

      – Диман, – сразу расставил все точки над «и» попутчик. – Пожевать есть чего?

      – Олег, – представился Олег, пожав твердую руку. – Хавчика нет, меня от него в дороге блевать тянет.

      – Понял, – Диман поерзал в кресле, достал из потертого рюкзака книгу. Бестселлер последних месяцев – криминальное фэнтези «Кореша в Лукоморье».

      Усмехнувшись про себя, Олег поправил свою сумку и посмотрел в окно. Дома, торчавшие вокруг автовокзала, походили на вымокшие спичечные коробки, плавающие в грязноватой взвеси. Тянуло в сон.

      Пока