Папа напрокат. Айрин Лакс

«Гиппократ», тут ехать всего минут двадцать осталось.

      Лицо патрульного полицейского суровеет вмиг.

      – Впереди, на Маяковского пробка. Не пробьешься. Давай в объезд, по Кирсанова.

      – В два раза дольше получится! – возражаю я.

      – Если на Маяковского сунешься, твоя девушка точно в машине родит. Давай за мной… – машет жезлом полицейский. – Освобожу тебе дорогу!

      – В два раза дольше?! Мамочка, мы не доедем! Я рожу в машине парня, которого даже не знаю! – всхлипывает Даша.

      Машина срывается с места вслед за патрульной.

      – Обижаешь, Даша. Мы уже знакомы, забыла? Я Игорь Кузнецов, двадцать девять лет. У меня свой фитнес-центр. Можешь считать, что у тебя в кармане годовой абонемент. Платиновая карта. Обещаю!

      – Игорь Кузнецов? – переспрашивает Даша, отвлекшись на мгновение от боли.

      Потом она закрывает ладонями лицо, начинает смеяться и плакать одновременно.

      Истерика родовая, не иначе. Поскорее бы доставить ее в клинику!

      Глава 2

      Игорь

      Успел!

      К моменту, когда Дашу перенимают заботливые и внимательные руки медицинского персонала, я чувствую себя так, словно пробежал эти километры сам, притащил машину на себе. Пот струится по вискам. Спортивная майка липнет к спине. Ведь я бегал в привычном, усиленном режиме, не успев переодеться.

      – Кажется, успели, – усмехается патрульный полицейский, провожая взглядом Дашу. – Кирилл.

      – Не понял, – хмурюсь я.

      – Меня Кириллом зовут. Неплохое имя для сына?

      – Даша девочку ждет, – отвечаю я автоматически.

      Патрульный порывается сказать что-то еще, но я слышу, как меня громко зовут по имени:

      – Кузнецов Игорь!

      – Кажется, это тебя! – хлопает по плечу полицейский. – Удачи, будущий папаша!

      Так и хочется возразить, что никакой я не папаша! Вероятно, меня зовут просто для того, чтобы подписать какие-то бумаги. Поэтому я покорно иду на зов медсестры. Мне суют под нос какие-то листы, сплошь заполненные мелким шрифтом. Я расписываюсь, не читая. Меня окликает еще одна медсестра:

      – Вы – Кузнецов Игорь?

      – Да, это я.

      – Сюда, пожалуйста!

      Я прохожу за медсестрой. Она протягивает мне халат и медицинскую шапочку. Я автоматически принимаю их из рук персонала и задаюсь вопросом: а для чего мне это, собственно говоря, надо? Подождать, чем закончится эпопея с родами, я могу и в коридоре, на кожаном, мягком диване.

      Зачем мне это медицинское обмундирование и резиновые тапочки, услужливо поставленные около моих ступней?

      – Роды уже начались. Они протекают стремительно, – подсказывает медсестра, натягивая на меня халат. – Поторопитесь, чтобы увидеть рождение своего малыша.

      Какого малыша?!

      Только сейчас до меня доходит, во что меня собираются втянуть! В совместные партнерские роды!

      – Я не готов, – произношу сдавленным голосом. – Я не знаю, что делать!

      Да я вообще не тот, кто должен быть рядом с Дашей!

      – Ничего страшного. Мы и ваша девушка