Цифровой призрак. Николай Некрасов

сейчас угонять ничего не хотелось. Я шел мимо домов-колодцев и разглядывал фасады зданий. Была в них какая-то магия, хотя никакой особой любви к центру я не испытывал. Подворотни темные, улицы грязные. Если зайти в какой-нибудь особенно отдаленный дворик, можно наткнуться на бомжей, которые едят что-то прям из помойки. И самый прикол в том, что пройди метров сто и сверни на тот же Суворовский проспект, и ты уже в другом мире. Вокруг сияют витрины, иномарки носятся, не различая светофоров, красивые женщины куда-то спешат, молодежь галдит, нахваливая только что опробованные бургеры, которые стоят дороже, чем мои кеды.

      Питер – город контрастов. Только что ты захлебывался от отвращения, а через секунду – уже почти в Раю.

      Я шел, придерживая рюкзак, болтающийся на одном плече. Стоило бы надеть его, как полагается, у меня там все-таки приличная сумма денег, но никому ведь и в голову не придет, что у мужика, идущего в мятых джинсах и потертой толстовке есть при себе что-то ценное. Ни часов, ни перстней, на которые можно было бы позариться, я не ношу. Только новый телефон кто-нибудь мог заметить в автобусе, но ради такой фигни никто бы стал меня пасти, я ж не тощий студентик, витающий в облаках, который ни слежку не спалит, ни защитить себя не сможет. Да и в целом – габариты не те, чтоб мобилу отжимать.

      Однако, на краю сознания, в уголке «экрана», появился значок тревоги. Я мотнул головой, и иконка пропала, но не прошло и секунды, как появилась вновь.

      «Что за хрень?»

      Я осмотрелся по сторонам. Трафика машин почти нет, людей тоже. Поднял голову вверх – балконы вроде не собирались на меня падать, но я на всякий случай отошел от стены подальше. Лишь спустя пару метров заметил впереди пошатывающийся силуэт – мужик лет сорока пяти. Я прищурился и попробовал прочитать его профиль.

      ФИО: Забодаев Олег Иванович.

      Пол: мужской.

      Возраст: 43 года.

      Состояние: пьян, зол.

      «Фамилия-то какая говорящая», – подумал я.

      Стоит и ищет жертву, впивается взглядом, выискивая, к кому докопаться.

      Я не видел этого детально, все-таки мужик был еще достаточно далеко, но поведение таких субъектов предугадывал на раз-два. Он принадлежал к типу злых алкашей, которые бьют жен, детей и соседей, которые ответить не могут. Они спокойно издеваются над животными, винят в своих бедах окружающих и всячески пытаются самоутвердиться за счет слабых.

      Я отметил, что одежда на нем не самая лучшая для потасовки – шорты, футболка и плохо зашнурованные кроссы. А вот расположение выбрал удачное – стоит, прислонившись к углу арки, что ведет во двор-колодец.

      Пока я его рассматривал, мужик смахнул пепел с сигареты, сплюнул. Девушка, шедшая навстречу, завидев его, перешла на другую сторону. Почувствовала, видать, или разглядела в нем опасность. Ну и умница. А я переходить не стал.

      Плевать, что у меня полный рюкзак денег. Ко мне он все равно вряд ли прицепится – крупноват я для обычной его жертвы. Вот к субтильному Юрке бы точно прикопался.

      Словно