«Как-то так…». Юрий Коптелов

ширь.

      Ты узнаешь себя как чужого кого-то.

      И взлетает душа, отряхнув тела гирь.

      Полети… Воспари… Бытие, сгинь проклятьем.

      18 минут для большого пути.

      18 минут быть у Бога в объятьях.

      Это счастье!

              Я знаю, зачем мне идти.

      Когда не хочется хотеть…

      Когда не хочется уже

      Хотеть чего-нибудь хотеть,

      Ты вспоминаешь, что ещё

      Ты должен дочке песню спеть,

      Жене обещаны стихи,

      И сыну – новый самокат,

      И руку старшему пожать,

      Да просто – посмотреть назад…

      Поставить точку на Земле,

      Вложив во что-нибудь себя.

      И снова хочется хотеть,

      Не забывая жить любя!

      Вкус

      Вкус алой крови на губах

      Не даст, запёкшись, сгусток тьмы:

      Венозной и лишённой жизни,

      Отхода пафосной борьбы.

      Она живая; и чиста

      Желаньем всё обогатить,

      Насытить кислородом пульс,

      Не дать тебе себя убить.

      Слижи, почувствуй свежесть губ;

      Ещё пылает твой очаг.

      Заткни сомнения и мглу…

      Нельзя «сливаться» нам никак!

      Ирреальность

      Я просто, как листик, плыву,

      Волной колыхаясь игриво.

      И грежу, поймав наяву

      Порыв дуновения криво.

      Вращаясь на гребне воды,

      Теряю реальности чувство.

      Я – листик в потоке судьбы.

      Мой путь – это чьё-то искусство.

      О чём-то…

      А ты не понимай, а просто чувствуй.

      Значенья лишнего всему не придавай.

      Плыви по воле ветра, как в искусстве.

      И ощущенья счастья не теряй!

      Дождливое

      Под шум дождя смыкаются глаза,

      Рисуются видения и грёзы…

      Как сладостно роняют небеса

      Души своей накопленные слёзы.

      Стекают капли, в чувств порыв вложив

      То ль радость, то ль печаль,

                          то ль нежный трепет,

      Сквозь стоны гроз таинственно открыв

      Глубин природы первозданный лепет.

      И, убаюкав, умиротворив,

      Шурша легонько по листве и стенам,

      Ласкают слух, мгновенье сотворив

      И обволакивая снов волшебных пленом.

      Всё зыбко, нереально хорошо!

      Миг бесконечен, но безмерно мал.

      Пытаешься оставить в себе то,

      Что дождь тебе на ушко нашептал.

      Осеннее

      Шуршащие листья осени

      Волной омывают ноги,

      Забыты и позаброшены

      Те лиственные дороги.

      Нет моря ласковей этого,

      Меня позолотой зовущего,

      В заводях леса раздетого

      Недвижной волною бегущего.

      Я в прибой окунусь радостно

      И в брызги багрянца и золота.

      Всё, что было со мной пакостного,

      Закопаю в прибрежную полосу.

      Что же мы всё бежим, всё торопимся;

      Оглянуться