Индийское лето. Иоланта Ариковна Сержантова

и грусть видна во взоре.

      Узор бровей, овал чуть впалых щёк…

      Молчит, не принимая в разговоре

      Участия. И слушает ещё.

      И перед ней за это открывают

      Сердца свои и души до конца.

      Она ж? Молчит! Неверие, бывает

      Её затронет, впрочем, черт лица

      Оно не исказит. Стараньем воли,

      Обидеть нежеланием одним,

      В котором страсти более, чем боли.

      Луна в ночи, чей гало ржавый нимб

      Истреплет ветер будто не нарочно…

      Она – смолчит. Молчание – порочно,

      Когда с его согласия клеймят

      Неправдой тех, кого когда хотят.

      Какая разница

      Стеклярус звёзд и ветер пыли звёздной.

      То было утром рано, ночью поздно…

      Какая разница?! Рассвет закату – рознь,

      А то, меж ними, мимо пронеслось,

      Как жизнь. Листвою облетают годы,-

      Капризы не вселенной, но природы

      Понятны и простительны отчасти,

      Покуда не с тобой, и в том участья

      Не принимаешь. Участь тяжела,

      И жалит без разбора. Как желать

      Того, что не сбывается нарочно.

      Мечты, надежды… Этот путь порочный!

      Непрочен лёд судеб, а нам вперёд, на берег,

      И нету разницы – кто верит, кто не верит.

      Лес

      Лес кричал, понукаемый ветром,

      Он качал с укоризной ему,

      Головой, но едва, незаметно,

      Наделён пониманьем, кому

      С нитки вечности бусами – звёзды,

      С ветки – ягоды, шишки, листы,

      Так хотелось успеть до морозов,

      "Не успеешь!" – шептали кусты.

      Лес кричал, торопился и спорил,

      Но успел! Говорили :"Спроворил…"

      А он просто, без счёта себя раздавал,

      И потом до весны под сугробами спал

      Безмятежно и с совестью чистою, снежной.

      Под сухою корой сердце мягко и нежно.

      И притворно шумит, коли нечто гневит,

      Так и мы, лишь суровы бываем на вид.

      Дёмочке

      Снег. Словно это не со мной.

      Смех. То не я, не мне, не мой.

      Я разучилась. Насовсем или надолго?

      Ищу себя в себе, в стогу из слёз иголку

      Сомнений просто отыскать.

      Тоска. Не спрячешь.

      Тебя не стану больше ждать.

      Судьбе назначишь

      Тот час и день,

      Когда положишь руку на плечо.

      Ну, а покуда – ты чужой. Ты – не причём.

      И не причина. Не кивнёшь, не обернёшься,

      Но, может быть, ты, наконец ко мне вернёшься?!

      Как пеплом…

      Как пеплом, снегом голову земля,

      Себя не помня, густо посыпает.

      Её тревожит белое, поля

      Пустые, молчаливые. Играет

      С собою ветер, словно в поддавки.

      Заросших рек, расчёсаны теченьем,

      Как гребнем деревянным, той руки

      Ты не пожмёшь, и не постичь значенья

      Себя в округе. Оглядись вокруг.

      И, может быть, заметишь нечто вскоре

      Особое, и станешь, будто море,

      Покоен до поры, а солнца круг

      К