Одиночество и смысл. Андрей Михайлович Бондаренко

не слова,

      не жду речей высоких,

      о том, о сём, о сладком, кислом,

      в крахмале дней мы атеисты,

      не верим в руки свои, не верим в ноги свои

      с надеждой, без девяти жизней,

      мы слякоть, или просто грязная холодная вода…

      Со вкусом соли, без вкуса жизни… Отнимем все для себя, отнимем все у тебя…

      Желаю жить здесь шикарно,

      по вечерам здесь угарно,

      трипы с красными,

      три ложки сахара в растворимый, кипяток, молоко…

      В словах мы похожи,

      со следами царапин на коже,

      наверное от кошки,

      здесь каждый третий живёт под цифрой два,

      – кстати насыпь мне две ложки…

      НЕ ЗАМЕЧАЯ

      Умными речами…

      Тихими ночами…

      Не замечали печали…

      Но вечерами пьём чай, и о ком то, или о чем-то скучаем…

      Мысли отчаливают…

      Не замечая в глазах отчаянья…

      Каждый подмечает для себя.

      В пучину хауса,

      ввергал сладкий ужас…

      В грязи и жадности,

      ел кислый ужин…

      Бурьян пророс прямо в ванне…

      Глаза, как светлячки, горели яркими огнями…

      Квартирные вопросы,

      притоны и отбросы,

      Фиктивные браки,

      пьянки и драки,

      деревни, многоэтажки,

      долги, кредиты покупки и продажи, люди разные,

      но проблема та же…

      Кричали в рупор: власть продажна! Кричали в рупор: да вокруг грязь одна же!

      Ловили за руку на краже?

      Да и я на рынке с пацанами попался однажды…

      Сказал дядька: не имей моду!

      Но тогда мода имела нас, в любую погоду…

      – Хватит! я сказал бате, а он поддатый, ударив мамку, кричал: – куда ты!?

      Твои весёлые будни,

      Пролетают, в пьяном угаре…

      Стопами ног, вступил на круг сансары…

      Очнись твои мечты, не растут на пальме!

      Ты жрал дерьмо и спал на парах?

      Так вот держи, тебе подарок…

      Я тут не, из-за детских обид,

      ведь знаю, жизнь так коротка,

      что смысла злиться, быть зависимым жадным и завистливым времени нет.

      Часы, минуты и секунды на прощание, скажу с любовью, до свидания уходящему парому…

      Каждый подмечает для себя, суть прожитых им лет.

      Критик что ищет себя в искусстве.

      Как хорошо, что ничего из ваших песен и картин,

      не подходит под мой стиль

      Ваши идеи, как огонь,

      летает пепел и ложится на повреждённую ожогами ладонь.

      Она и есть ваша любовь?

      Сопровождая ноющую постепенно усиливающуюся боль,

      стоит на месте без развития ваш смысл.

      Хотите сразу все, за один присест?

      Неготовым, а может вовсе грязным, сырым, накинуться вцепится,

      как в жертву, съесть?

      Вы не привыкли, к справедливым ожиданиям…

      На вас в моем театре, как нестранно нет свободных мест,

      Вы жертвы, собственных стадных обожаний…

      И слышу