Свеча, бумага и перо…. Михаил Вячеславович Сеньков

сможешь этим управлять,

      И избегать «таких» эксцессов…

      2020

      Поведай странник

      Поведай странник,

      Куда ты держишь путь?

      И чем полна твоя сума,

      Присядь к огню,

      Ногам своим дай отдохнуть,

      Ведь ночь уже,

      кругом лишь только мгла…

      …иду я долго,

      сколько и не вспомнить….

      Но мне приятен этот путь,

      Ведь на моём пути и города и люди,

      Моря и страны, в этом моя суть…..

      Я никогда не жил на месте,

      И с малых лет люблю дорогу я,

      И проходя моря и страны,

      Я изучаю всё вокруг и сам себя…..

      Я видел много, знаю ещё больше,

      В моей суме есть мудрость старых книг,

      Лишь хлеба черствая горбуха,

      А в остальном мне Бог благоволит….

      Да путник я и это верно,

      Спасибо вам за ваш приют,

      Но скоро кончится моя дорога,

      А дальше?

      Дальше только звезды меня ждут…

      2020

      В широком поле…

      В широком поле, вольный ветер,

      Играя с силою своей,

      В порывах пригибает травы,

      и не даёт покоя ей.

      Сейчас он просто, спешно гонит,

      Большие сети дивных облаков,

      На белый, чистый север,

      И неизвестен его кров.

      Бывает тих и не заметен,

      Бывает свеж, неутомим,

      Бывает он совсем не спешен,

      И не поспоришь вовсе с ним….

      Его удел пространство мира,

      От всей земли и до небес,

      И бродит он своей дорогой,

      Тревожа море, горы, лес…

      И в глубине кудрявой рощи

      Его я слыша голоса.

      И он всегда с детьми играет,

      Вздымая «змея» в небеса…..

      2020

      Древнейший демон…

      Древнейший демон, созданный людьми,

      В тревожном мраке сна забылся,

      Но жив ещё он в сумраке ночи,

      И сам того не зная, что в пространстве «того» мира растворился.

      «Терзаньями» питается лишь он, что донимают нас,

      Проголодавшись дергая за нитки наше эго,

      И мы его конечно кормим в сласть,

      Не понимая как же происходит это.

      И сон его недолог, как всполохи огня,

      Коль «чертовщину» сами для него мы производим,

      Тем самым пробуждая ото сна,

      Мы сами в мир к себе из пустоты его приводим.

      И он, пробужден нами, вспомнив о «себе»,

      Всех нас жестоко дёргает за «нити»,

      И вот уже мы сами «не в себе»,

      И в нас кипит тревога, страх в избытке.

      «Его» питаем мы «собой» из века в век,

      Осознанно или совсем того не сознавая,

      Мы сами суть свою в «нём» растворяем,

      Забыв покой, себя тревогам отдавая.

      Быть может время уж пришло,

      И хватит нам кормить всю эту «немощную не честь»,

      И стать вполне свободными людьми,

      И развиваться в этой дали, в света бесконечность.

      2020

      Мой