Силуэт. Игорь Игнатенко

века.

      И если миром правит красота,

      то красоту рождает созиданье.

      Весло в руке,

      пусть волны бьют в борта,

      нас ждёт на переправе испытанье.

      С лицом открытым все невзгоды встретить,

      свежайший ветер во всю грудь вдохнуть,

      водораздел веков, тысячелетий

      преодолеть – и снова в дальний путь.

      УХОДИТ ВЕК

      Тамаре Шульге

      А что года?

      Пока ещё мы живы.

      И что века?

      Пока ещё поём.

      Пророчества утрат,

      Как прежде, лживы;

      Наш век при нас,

      И мы ещё при нём.

      Ещё метели выбелят нам души,

      Ещё дожди омоют на пути.

      Шаги в пространстве

      Глуше,

      глуше,

      глуше…

      Уходит век.

      Простись с ним

      И прости.

      2000

      В МЕТЕЛЬ

      Родная речь!

      Глаголю с колыбели:

      вначале: «А»!,

      потом: «Агу!»,

      затем: «Могу!»

      Как в ледостав Амур плотнит шугу,

      вот так и я словарь свой берегу,

      чтоб замолчать и слушать вой метели —

      сплошное: «У-у-у!»

      Кому?

      Чему?

      И в ставню пóстук:

      «Отвори! Дай кров».

      Что ж, так и быть, открою гостю двери,

      подброшу в печку дров.

      Чем доброту измерить:

      числом поленьев,

      чередою слов?

      Пусть посидит и помолчит со мной,

      не одному мне холодно зимой.

      В конце концов, есть жесты доброты незрячей:

      возьму стакан, налью воды горячей,

      пакетик чаю «Липтон» опущу

      и сухари придвину на тарелке —

      пусть долго пьёт;

      усы я отращу

      и бороду;

      я рад подобной сделке.

      Века пройдут или минуты?

      Что с того!

      От гостя мне не надо ничего;

      мы вместе с ним забудем в эту ночь

      весь алфавит,

      все словари науки,

      горячий чай пусть согревает руки,

      метель неясные рождает звуки —

      она одна сумеет нам помочь.

      ИСПОВЕДЬ «СОВЫ»

      Опять не спать,

      опять писать стихи…

      А ночи и безлунны, и глухи,

      лишь тусклится звезда с немой отвагой.

      Надену тёплый, до полу, халат,

      и в час, когда другие люди спят,

      задумаюсь над белою бумагой.

      Послышится легчайший звук шагов,

      похожий на шептанье тайных слов,

      и будет глас,

      и грянет откровенье.

      Ещё не знаю, для кого, о чём,

      но Муза продиктует горячо

      созревшее своё стихотворенье.

      До строчки всё последней запишу,

      перебелю и лампу погашу,

      попробую заснуть затем быстрее,

      но сон упрямо ходит стороной;

      лежу, молчу – усталый и больной.

      Нет забытья!

      Наверное, старею…

      Никто нигде стихов сейчас не ждёт.

      На что надеюсь