Мир-Яблоко. Сборник стихотворений. Олег Колотилов

их, как только может.

      Донеси же, орёл, до земли,

      ведь главбух человека дороже!

      Но подвёл летуна организм

      и о твёрдую синнюю воду

      под истошный пугающий визг

      гробанулся любитель свободы.

      С трудом добрёл бухгалтер,

      сестра его лечила, как могла,

      орлиный коготь подарив на счастье.

      Его она оттуда извлекла.

      А душу он лечил народным средством

      На все свои купил в селе винца

      И две недели пел про, здравствуй, детство.

      Когда-то он учился на певца.

      Такая вот история случилась

      С главбухом нашим в летнем отпуску.

      Попали документики в немилость.

      На месте не сидится мужику

      Наверное, беспокоят спину шрамы,

      есть подозрения у народных масс.

      Или огромный коготь в ране

      забыла медсестра в последний раз!

      17.11.2005

      «На троих бутылку чаю…»

      На троих бутылку чаю,

      рву рубаху на груди.

      За себя не отвечаю:

      коли можешь-проводи!

      Мы пойдем по-над рекою,

      по оврагам и лесам.

      Прямо к дому да покою

      сам шагаю, гляньте, сам!

      Кренделя пишу привычно

      правой-левой ногой.

      Вся материя первична,

      ну а я иду домой.

      Красота вокруг и благость.

      Крашен мир во сто цветов.

      Ну а мне они не в радость.

      Эх, душа, не ври, а то…

      а она в клетушке тела,

      знай, танцует да поёт.

      Будто мы идем на дело,

      кепки задом-наперёд.

      Что ты, глупая, пристала?

      Хочешь -радуйся одна!

      Раньше все тихонько спала,

      а теперь грызёшь меня.

      Я тебя, душа, не понял,

      что желаешь-обскажи.

      Мы во здравом смысле тонем.

      Отвяжись и не гложи!

      Завтра будет, отвечаю,

      целый день отдам тебе.

      Лишь хлебнем с утра по чаю

      и махнём в кабак на все!

      Не в кабак!?Тогда куда же?

      В театр пойдём и в варьете.

      Сколь в душе чудес да блажи

      и глупой тяги к духоте.

      Брось, родная, эти театры,

      брось ты оперу свою

      и пойдём тропой немятой

      на кривых моих двоих.

      Всё, утихни, пообщались!

      Не пойдёшь со мной-я сам.

      Зашагаю, добро скалясь,

      по недоделанным делам.

      Глянь вокруг-сплошная радость

      и простор в груди, ого!

      Но беда и мне награда-

      театра нет ни одного!

      Сиди птицей-канарейкой,

      захочу, так накормлю.

      Эй, дружок, чайку налей-ка

      и покрепче, как люблю.

      9.11.2005

      «А выруби мне, папа, деревянные штанишки…»

      А выруби