Философское общество эго – мнения. Анна Атталь-Бушуева

за знаковой игрой,

      Уверив быль искусству за собой

      Считать свою историю античной.

      Жизнь ради искусства

      Лишь совесть рассуждает о былом,

      Внутри заметив историчность лет,

      Несёт её портрет – твоя модель ума,

      Она сложна и беглый перевод души —

      То утончённое предчувствие внутри,

      На нескончаемом плато из жизни вечной.

      Выходит жизнью вопль – опередив

      На выжженной природой слова, вдруг,

      Ей тешит сердцу комплекс бытия,

      Он – робкой глади полное лицо

      Из небывалой спеси видеть мир

      В твоём присутствии, чтобы объять перо

      Над идентичным ходом мысли посторонней.

      Где генетичен складный реверанс

      Над окончанием природы в дар игры —

      Ты осуждаешь мир, которого уже

      Не стало внутренне и стихло просторечием,

      Расплылся круг иллюзией былин,

      Потухло сотнями образчиков – начало,

      Где было светом – одичало правом,

      Но жизнь искусства в том опередив.

      Разлит в морали совершенного ума

      Тот личный, видимый рассвет и до него

      Ты отличаешь сердцем ищущего я —

      Свою печаль по форме блага притчи.

      Укажет смыслом музыкальной тенёты

      Твоя пародия из склепа томных лет,

      Её портрет прочёл иллюзией вослед

      И жалко стало оборотню жизни.

      Лишь совесть рассуждает в дар любви —

      Течёт её огромный казус лет,

      Что точный возраст в мыслимой заре

      Интеллигентной рамки быть умом.

      Он сложен, горделив и ищет свет

      На мозаичной проседи за словом,

      Чтоб поэтическое чувство сном закованного

      Дарило солнечное эго в лицах мира.

      Предсказываешь числам склад вокруг

      Обыкновенной маски и руки из плена,

      Но не пленяет сердце в звуках мук

      Твои года из быстроты разлук,

      Что говорящим словом управляют этим миром.

      Как тень внутри душевной суеты —

      Ты весь один и трепет в постоянстве

      Твоя иллюзия на скованной Земле,

      Ей сном одним моральный тлеет пепел.

      Фатальных мук в законченной игре —

      Служил ты очерк из немого плена,

      Но преднамеренно сказало Солнце мне,

      Что ты один и ходишь современно,

      Стоишь над пропастью из мысленного я,

      Внутри укладывая дерзостью искусство,

      Модерн – твоя порода от любви

      И сон вещей из неги духа чувства.

      Где воет смыслом и трепещет ад,

      Ты поворачиваешь склон манерам мира —

      Назад, чтоб выяснить их страх

      И думать объективностью под прахом

      Над полной темнотой картины идеала.

      Предубеждая волю страхом на глазах

      Садится Солнце из твоей игривой

      Печали