В журавлиный рассвет. Владимир Бакатин

родной с полусгнившими дранками.

      По народу ходила молва,

      Что его мужики спозаранку

      В сельсовет увезли на дрова.

      И, быть может, мой высох колодец

      С ледяной ключевою водой.

      Без пригляда стоит огородец,

      Весь затянут густой лебедой.

      Заливные луга не окошены,

      И не будит гармошка рассвет…

      Нами милая родина брошена,

      Нам за это прощения нет.

      «Я уйду, быть может, навсегда…»

      Я уйду, быть может, навсегда

      Из страны хрустально-чистых грёз.

      Будут плакать сердце и душа

      Горьким соком срубленных берёз.

      Затоскует сиротливый сад,

      Сбросит листья в потемневший пруд.

      Я уйду под звёздный снегопад

      В чуждый мир, где ханжество и блуд.

      Я оставлю сказочную весь,

      Богом и людьми забытый мир.

      Оросится мой прощальный след

      Горьким соком плачущих рябин.

      «Мыс речной, дорожные ухабы…»

      Мыс речной, дорожные ухабы,

      Куры, покосившийся плетень,

      На реке полощущие бабы —

      Милый облик наших деревень.

      Зябкие осинки шелестящие,

      Сруб колодца, хлебные поля,

      Тропка, за деревню уходящая,

      Пение ночное соловья.

      Кладбище и церковь деревянная,

      Родина, зовущая меня.

      Положу на крестик гроздь багряную,

      Здесь моя покоится родня.

      Надышусь угором земляничным,

      На луга уйду встречать зарю.

      Как здесь просто всё, и всё привычно,

      Как люблю я Родину свою!

      «Жаль, что жизнь коротка…»

      Жаль, что жизнь коротка.

      Что поделать, ведь мы же не боги.

      Годы, словно река,

      Убегая, спешат в никуда.

      И не знаем порой,

      Что нас встретит на торной дороге:

      Может, слава в веках

      Иль могилы холодная мгла.

      Как хотелось найти

      Мне ключи от небесного рая

      И не сбиться с пути,

      Не запутаться в правде и лжи.

      Где ты, счастье моё,

      О котором я столько мечтаю,

      На котором наделе

      Перепаханной жизнью межи?

      Годы – кони мои,

      Ну, куда вы так быстро летите,

      Подминая траву,

      Красной пеной кропя удила?

      Вдаль уносятся дни,

      Рвутся памяти прелые нити,

      И хрустальным дождём

      Опадают к ногам зеркала.

      Посвящение Алле Л

      О, дева, недостойная стихов

      плохих,

      Так пусть тебя прославит мастер —

      поэт,

      Что видит истину

      в одном —

      Познании прекрасного начала.

      И что выводит по ночам

      пером

      Строку о той, которая

      блистала

      На торжестве под звуки

      вальса

      В подвенечном платье,

      А руку тонкую с браслетом

      на запястье

      Так плавно подавала

      жениху.

      О,